Un salmo de dolor y angustia [Jason Todd]

porque tú estarás conmigo.

Resumen:

—Alfie, eso no... —dijo impotente. —Eso no es lo mismo.

—¿No lo es? —preguntó suavemente.

—¡No eras un señor del crimen!

Alfred suspiró, su cálido aliento recorrió la piel helada de Jason.

—No quiero decir que no hayas hecho cosas terribles, o que esas cosas simplemente puedan descartarse. Lo que quiero decir es que no has pasado el punto de no retorno —su suave mirada se volvió dura e implacable. —No has perdido el perdón, Jason Peter Todd.

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Bruce no se había movido en seis horas.

El ala médica de la Cueva olía fuertemente a antiséptico, yodo y sangre. El aire no estaba estancado, gracias a un sistema de circulación avanzado en el que Alfred había insistido, pero el fuerte hedor metálico aún persistía. Jason yacía en la cama médica, paralelo a la silla de Bruce. Su cabeza estaba ligeramente inclinada sobre la almohada hacia Bruce, con su flequillo blanco y negro cayendo sobre sus ojos cerrados. Un tubo grueso sobresalía de su boca, asegurado por una cinta blanca y limpia. Parecía, a los ojos cansados ​​de su padre, mucho más joven de sus veinte años.

Bruce miró la chaqueta negra que tenía en el regazo. El cuero bajo sus palmas hacía tiempo que se había vuelto resbaladizo por el sudor, pero no se molestó en ajustar su agarre. Recordó haber visto la prenda ensangrentada y desechada poco después de que Jason fuera estabilizado. Recordó haberla levantado y darse cuenta, de repente, de por qué no la había reconocido en su hijo. Bruce no había visto la chaqueta en años, no desde que se la pasó a un Jason de quince años. El cuero estaba suave como la mantequilla por el uso, a pesar del hecho de que solamente había estado a medio usar cuando la regaló. Jason nunca había tenido la oportunidad de usarla y, hasta donde él sabía, Red Hood nunca lo había usado abiertamente. No hasta que fue demasiado tarde. No hasta que significó algo.

Bruce levantó la prenda y la presionó brevemente contra sus labios, respirando el aroma a pólvora, sangre y la loción para después del afeitado favorita de Jason. Una vieja chaqueta de cuero que pasó de padre a hijo. Jason claramente lo había usado a menudo, a pesar de su pelea en curso, y eso significaba algo. Tenía que ser así.

Recordó cuando Tim había ido a recuperar el casco y la pistola, o más bien, cuando Tim se le había acercado en la Cueva, pálido y tembloroso, y le había susurrado: —...de fogueo, Bruce. En la recámara... solo había balas de fogueo.

«Jay no quería hacerme daño», había pensado con profundo alivio, desplomándose contra el escritorio. Entonces, «solamente quería hacerse daño a sí mismo». Había sentido como si su pecho se hubiera hundido, disolviéndose en un agujero negro sin fondo de dolor y culpa.

La sensación no había disminuido en las horas intermedias.

Bruce levantó la vista nuevamente hacia el rostro pacífico de Jason. Siguiendo un impulso, se levantó y colocó con cuidado la chaqueta sobre su silla. Acortó la distancia en dos largas zancadas y se sentó en el borde de la cama. Vacilante y torpemente, pasó los dedos por el pelo de Jason, apartándolo de los ojos de su hijo.

—¿Cómo dejé que llegara tan lejos, Jay? —susurró en el silencio. —¿Cómo te fallé tanto?

Él sabía la respuesta a eso; en realidad no era una pregunta. Pero aun así, algo dentro de él ansiaba una comprensión más profunda. ¿Hubo algo que hubiera reconciliado a Jason con ellos, aparte de que Bruce matara al Joker?