No te amo (siempre te amaré)

Capítulo 14

La encuentra en su habitación esa noche mientras ella se sienta en su escritorio, cepillándose el cabello distraídamente.

Su golpe es firme y seguro, y cuando ella le murmura que entre, él se mueve tan silenciosamente que ella casi no lo escucha.

"Me reuniré nuevamente con los Señores mañana", dice a modo de saludo, "a pesar de sus mejores esfuerzos por destruir todo lo que hemos construido, parece prometedor que seremos nombrados Rey y Reina nuevamente".

Su voz es burlona, ​​más fría de lo que la había escuchado en mucho tiempo, y su mano se congela junto a su cabeza. Lentamente, baja la mano y coloca el cepillo sobre el escritorio.

Ella se ríe amargamente y no tiene nada de humor. Levantando sus ojos hacia el espejo, se conectan con los de él desde donde él está detrás de ella.

"Sabes, arriesgué todo para asegurarte la ayuda de Daenerys. Me dejaste aquí, dejaste a tu hijo aquí, a merced de los Señores, dices que te traicioné", entonces se gira en su silla, con los ojos entrecerrados mirándolo con dagas, "y aún así, hice todo lo que pude para limpiar tu nombre. . Les dije lo valiente que eres, cómo luchabas por nosotros. En realidad, no estoy tan seguro de que te preocupes por nadie más que por ti mismo".

Sabe que no se imagina el fuego que brilla a través de sus ojos en ese momento, y no puede evitar la emoción barata que recorre su columna vertebral.

"Después de todo, aprovechaste la oportunidad de viajar al Norte con ella. Quizás hayas superado tu lujuria por las pelirrojas. Quizás eres más dragón de lo que te creía.

Aprieta la mandíbula y entrecierra los ojos, pero no responde. Ella quiere gritar. Quiere que él grite. Quiere algo, cualquier cosa, de él y quiere destrozarlo como él la está destrozando a ella.

"¿Crees que disfruté de su compañía?" dice finalmente, con voz irritantemente tranquila y serena mientras la de ella tiembla.

"No parecías precisamente feliz cuando dijiste que ella murió".

Él arquea una ceja ante eso.

—¿Habrías preferido eso? ¿Habrías querido que me regodeara con su muerte, que me regocijara al ver a una jovencita, apenas mayor que nosotros, morir dolorosamente a manos de los muertos vivientes? ¿Habrías querido que aplaudiera mientras esa cosa derribaba a su dragón y le hundía el cuchillo en el vientre? ¿Crees que soy Robert Baratheon?

Sansa está demasiado cegada por su propio dolor como para sentir algún tipo de culpa. Ella simplemente cruza los brazos sobre el pecho obstinadamente, entrecerrando la mirada hacia él.

—No, no te pareces en nada a Robert. Pero si esperas que llore por ella, estás muy equivocado. Y aunque nunca deseé su muerte, eres un tonto noble si crees que no tenía motivos ocultos.

"Sé todo sobre sus motivos", dice encogiéndose de hombros, "los dejó muy claros".

Una sensación horrible y amenazante se arremolina en sus entrañas y Sansa no quiere preguntar, pero su boca se mueve sin su permiso.

"¿Qué se supone que significa eso?"

—Ella quería que te dejara —dice, con ese dulce acento norteño, seguro y uniforme—. Quería que gobernáramos juntos, los últimos Targaryen. Se me ofreció una noche, vino a mi habitación desnuda como su santo.

Su tono no es particularmente cruel, pero las palabras duelen de todos modos. Pequeños fragmentos de dolor apuñalan el corazón de Sansa como si fueran vidrio; se siente como si los estuviera arrastrando con cada respiración.

—¿Por qué me cuentas esto? —pregunta en voz baja—. ¿Estás tratando de hacerme daño?

Algo duro y oscuro pasa por su rostro.