Rejeitado (Metamorfos Bestas das Sombras #1)

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Das cinzas, a fênix ressurgirá.

Reli aquela linha da minha tarefa da faculdade. Literatura Inglesa nos atingiu com nossa primeira grande tarefa do ano: fomos solicitados a discutir em detalhes um romance que não estava isento de algumas falhas sérias. Primeiro, seu uso constante de alegoria para incutir "significado" na história quase me deixou louco. Sem mencionar a prosa. Ah, cara, não me entenda mal — na história certa, eu estava por todo lado com um uso impressionante de palavras com frases fluindo em um círculo de emoções e luz, fazendo meu coração disparar e meu cérebro vibrar. Outras vezes, porém, eu queria gritar para o autor simplesmente "ir direto ao ponto".

Minha mãe sempre disse que eu não poderia ser filho dela porque ela tinha nascido de estrelas e raios de luar e eu tinha nascido de fatos e números. O que quer que isso significasse. Provavelmente significava que ela teria gostado dessa história de literatura inglesa — se ela não estivesse bêbada, claro.

Quanto a mim, eu não tinha conseguido escolher o conto, e o relatório tinha que ser escrito. Eu escrevia melhor com uma conexão, então eu procurei por uma e a encontrei naquela linha. Ela correu repetidamente na minha cabeça, consumindo meus pensamentos e dominando meu dia.

Tudo porque eu amaria mais do que tudo ressurgir das minhas próprias cinzas.

Vinte e dois anos; veterano na faculdade; nascido na matilha de metamorfos mais poderosa do mundo. A vida deveria ter sido rosas e chocolates. Ou estrelas e raios de luar... se eu quisesse torcer a faca um pouco mais forte. E talvez tivesse sido se o Querido Velho Pai — também conhecido como Lockhart Callahan — não tivesse decidido morrer desafiando o alfa, tornando minha família uma persona non grata. Éramos mais baixos do que merda nessa matilha, e a única razão pela qual ainda estávamos aqui, de acordo com minha mãe, era porque o inimigo que você conhecia era melhor do que tentar sobreviver lá fora como lobos solitários. Um fato sobre o qual eu tinha minhas dúvidas.

“Merda!”

O grito bêbado da mamãe me lembrou que eu estava evitando ela esta manhã. Ela queria dinheiro e meu dinheiro suado estava escondido por um motivo: no momento em que eu me transformei pela primeira vez e tive controle sobre meu lobo, eu estava dando o fora daqui.

Só mais algumas semanas.

Todos os metamorfos se transformavam pela primeira vez, sob a lua cheia do solstício de inverno, no ano de seu vigésimo segundo aniversário. Já era novembro, eu tinha feito vinte e dois silenciosamente no mês passado, e muito em breve, eu seria capaz de escapar dessa porra de bagunça de cidade.

Jogando meu tablet que mal se segurava na minha velha bolsa surrada, deslizei uma alça sobre meu ombro e pulei pela janela, pousando graciosamente no chão abaixo. Nosso apartamento era um POS de dois quartos no meio de Torma, uma cidade na borda das Montanhas Santa Cruz, na Califórnia. A cidade era propriedade da matilha. Nosso alfa era o alfa de todas as matilhas americanas, e isso nos tornava os melhores.

Pelo menos de acordo com aquele babaca hipócrita.

Pessoalmente, Torma era minha versão do inferno na Terra, e eu mal podia esperar para me livrar dele.

Indo em direção à escola, apertei minha mochila com mais força e abaixei a cabeça para não chamar atenção. O saco de pancadas da matilha faria bem em não se anunciar. Fique abaixado. Fique vivo. Sobreviva mais um mês.

E renascer das cinzas.