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Capítulo 32: Desollado

(296 d. C.)

Lucerys descendió la escalera de piedra y sus pasos resonaron en las paredes a medida que se adentraba más en las entrañas de Fuerte Terror. El aire se volvía más estancado con cada paso y el olor a moho le impregnaba las fosas nasales.

Cuando llegó al final de las escaleras, Lucerys se detuvo para que sus ojos se acostumbraran a la penumbra. La mazmorra se extendía ante ella, un laberinto de celdas y pasillos que parecía no tener fin. Los barrotes de hierro, corroídos por el tiempo y el incesante goteo del agua, enjaulaban a las desafortunadas almas que se encontraban en su interior. Algunos prisioneros se acurrucaban en los rincones de sus celdas, con los ojos hundidos y el ánimo destrozado. Otros se aferraban a los barrotes, con los dedos enroscados alrededor del metal mientras la miraban con resentimiento.

Lucerys sintió que un escalofrío le recorría la espalda al comprender algo: como princesa, había estado protegida de las duras realidades del mundo, y su madre la había protegido de los sombríos deberes que conllevaba gobernar.

Ella nunca había presenciado la condena de criminales ni la tortura de enemigos.

Armándose de valor, Lucerys continuó por el pasillo, con su fino camisón fuera de lugar entre la mugre y la miseria. El sonido de gemidos distantes y el tintineo de cadenas llenaban el aire, un coro macabro que le provocó escalofríos en la columna vertebral. Pasó frente a una celda donde un hombre colgaba sin fuerzas de unos grilletes, con la espalda llena de cicatrices por el beso de un látigo. En otra, una mujer se balanceaba hacia adelante y hacia atrás, murmurando incoherencias para sí misma, con el pelo enmarañado y los ojos desorbitados.

Cuando Lucerys se acercó al final del corredor, vio una puerta con una superficie llena de cicatrices y hoyos. Había dos guardias a cada lado, con rostros sombríos y las manos apoyadas en las empuñaduras de sus espadas. Inclinaron la cabeza cuando ella se acercó, pero ella pudo ver la cautela en sus ojos. Conocían al hombre que aguardaba más allá de esa puerta y le temían.

Lucerys se acercó a la puerta llena de cicatrices, con el corazón palpitando con fuerza en su pecho. Los guardias se hicieron a un lado, con rostros impasibles mientras abrían la puerta con un crujido de bisagras oxidadas. Lucerys entró en la cámara que se encontraba al otro lado, en la que el aire estaba cargado con el olor cobrizo de la sangre.

En el centro de la habitación, Ramsey colgaba del techo, con las muñecas atadas con cadenas que tintineaban con cada sutil movimiento. Su cabeza colgaba hacia un lado, su pálida piel brillaba con una capa de sudor. A pesar de su situación, una sonrisa burlona se dibujaba en sus labios, como si encontrara diversión en su propio sufrimiento.

Roose Bolton lo rodeaba con las mangas arremangadas, dejando al descubierto sus antebrazos manchados de carmesí. En la mano sostenía un cuchillo, cuya hoja brillaba a la luz de la antorcha. El rostro de Roose era una máscara de fría determinación, con los ojos entrecerrados mientras estudiaba la figura de su hijo, buscando el lugar perfecto para hacer la siguiente incisión.

Lucerys observó cómo Roose acercaba el cuchillo a la piel de Ramsey y cómo la hoja se deslizaba sin esfuerzo por la carne. Ramsey apenas se inmutó; su mirada se fijó en la de su padre en una silenciosa batalla de voluntades. La sangre brotó de la herida y goteó por la pálida piel de Ramsey en riachuelos escarlata.

Mientras Roose hacía otro corte preciso, Ramsey soltó una carcajada que resonó en las paredes de piedra. —¿Es eso lo mejor que puedes hacer, padre? —se burló, con un tono burlón—. He soportado cosas peores por parte de las prostitutas del burdel.