Tout rime, comme un chant d'enfant;
J'ai l'impression que le ciel bleu m'entend;
C'est bien étrange et non évident;
Mais c'est comme ça que je vois cet appel tentant.
Des ailes,
M'envoler belle.
C'est ce que je veux,
Mais non ce que je peux.
Tu me préférais les main au sol,
Le cœur en silence et l'âme mole.
Dans le désordre,
Tu voudrais mettre un peu d'ordre.
Le danger mord,
Mais c'est tout ça qui donne un sens à la mort;
Alors je le hurle tout fort.
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TREIZE
PoésieParce que certaines choses ne s'oublient pas, et comme on veut les oublier, on les fait disparaître, elles restent pourtant là, elles ne partent jamais, pourtant on vit comme si elles n'existaient plus, et peut-être que rendre leur existence invisib...
