Et je ne me préoccupe jamais de ce que ressens,
J'ai toujours cette impression de ne pas valoir grand choses,
J'ai toujours pensé aux autres avant moi-même,
Je me dis que c'est ce qui me rendrait réellement heureuse,
Mais j'ai toujours fini déçue des personnes pour lesquelles je me brûlait nuits et jours pour leur partager la flamme au fond de moi.
Ce ne sont peut-être que des pressentiments ?
Mais de mon malheur, ils sont la cause,
Peut-être suis-je le problème ?
Et qu'il ne se trouve en réalité rien derrière cette pensée nerveuse ?
Mais le résultat de mes actions ne pouvait m'empêchait de penser que je n'aurai pas du,
fallait il alors que je pense un peu plus a moi ?
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TREIZE
PoésieParce que certaines choses ne s'oublient pas, et comme on veut les oublier, on les fait disparaître, elles restent pourtant là, elles ne partent jamais, pourtant on vit comme si elles n'existaient plus, et peut-être que rendre leur existence invisib...
