Au travers du papier blanc,
L'encre noir transperse les lignes sans se posé la moindre question.
"Mon ange."
Ils ne peuvent pas connaître la valeur de la vérité s' ils n'ont jamais vécu dans le mensonge Tout se mélange.
Je mélange tout.
Tout parait irréel, comme si j'étais dans l'inconnu que j'ai toujours connu. Ça n'a pas de sens où presque pas.
Ça prend tout un sens. Je ne suis pas du genre à cracher sur les gens que j'ai aimé. Mais en réalité je ne l'ai jamais aimé. Je suis comme ça. Sans même le faire exprès, j'aime être apprécier mais refuse de tcar je sais que je ne pourrais pas m'aimer.
Tu ne me correspondais absolument pas.
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TREIZE
PoésieParce que certaines choses ne s'oublient pas, et comme on veut les oublier, on les fait disparaître, elles restent pourtant là, elles ne partent jamais, pourtant on vit comme si elles n'existaient plus, et peut-être que rendre leur existence invisib...
