galladay / plot idea

plot 14

0 giờ sáng.

Hờ hững nhìn cổ tay, rồi lấy lưỡi dao lam rạch xuống.

Một vết cứa nhỏ, nhưng cũng đủ để làm máu chảy. Hắn ngồi đếm, tính từ bàn tay xuống đã được tám lần.

Tám lần hắn nhớ Gallagher.

Gã mất tích đã hơn ba năm, trên một nơi đất khách quê người. Một nơi mà cả hắn cũng chẳng tài nào hiểu rõ.

Vẫy tay và đi, trên môi còn vương vấn nụ cười nhẹ.

Ánh sao lấp lánh, gã bước về màn đêm.

Tiếc rằng giờ đây, căn bếp chỉ còn lại một màu đen ảm đạm.

Ti vi rè rẹt rồi vụt tắt, tin tức từ vụ hỏa hoạn cũng biến mất.

Sống chết ra sao, hắn cũng không biết.

Cố gắng bám víu cái cớ mất tích, chỉ để bảo toàn mạng sống cho một người, hắn cười khẩy, tay mân mê vài viên thuốc ngủ, chậm rãi thả vào trong ly.

Hắn thấy bản thân thật ngu xuẩn.

Nhưng ít nhất thì cái cớ đấy cũng vỗ về hắn về đêm. Ít nhất thì, tâm trí hắn được thanh thản.

...

Hoặc không.

Ba năm.

Ba năm qua hắn rất nhớ gã.

Những vết thương đã đóng vảy, một lần nữa bị móng tay cào ra. Nỗi đau âm ỉ lại trở thành công cụ tát cho hắn tỉnh. Hớp một ngụm rượu mà gã yêu thích, vội nhăn mặt. Sunday từng rất ghét rượu, nhưng dạo này hắn cảm giác như mình đã nghiện nó rồi.

Hòa làm một với gã...

Một ly, rồi hai ly.

Rượu trôi tuột xuống thành cổ họng, đốt cháy hàng loạt tế bào. Khoái cảm đau đớn đưa vào cơn mê.

Khuôn mặt ấy hiện ra.

Hắn biết, hắn lại say rồi.

Ngân nga một khúc nhạc buồn, một ca khúc hắn tự sáng tác, dành riêng cho gã.

Tiếc rằng giờ đây nó dở tệ.

Thấp thoáng, hắn lại mường tượng đến gã. Ảo tưởng ra cơ thể rắn rỏi, như thể đã khảm sâu xúc cảm ấy vào trong tim.

Bàn tay thô ráp ấy trên từng tấc da thịt, chậm rãi mơn trớn, vững chắc và ấm áp. Chúng bóp lấy, nâng hông hắn lên.

Sunday nhắm mắt, thở ra từng đợt nóng hổi.

Không thở được...

Không thở được.