Manacled (Traducción + Arreglo)

III

La cama que había ocupado Hannah estaba vacía cuando Hermione fue devuelta a la sala del hospital en Hogwarts. La sanadora Stroud vertió una poción en la garganta de Hermione tan pronto como la colocaron en la cama. El dolor en la mente de Hermione disminuyó levemente. Parpadeó y los puntos negros danzantes que seguían oscureciendo su visión finalmente comenzaron a desvanecerse. De pronto, sintió náuseas. Su interior se agitaba y se encogía como si tuviera veneno dentro que su cuerpo no pudiera expulsar. Ella todavía estaba temblando. Quería darse la vuelta y hacerse un ovillo, pero no podía reunir la fuerza para manejarlo.

—Guárdala con vuestras vidas. Si alguien quiere tocarla o siquiera mirarla, necesitará mi permiso —escuchó decir a Healer Stroud.

Hermione se giró y pudo distinguir vagamente a dos hombres grandes parados detrás de Stroud. Sus ojos estaban fríos mientras miraban a Hermione. Stroud lanzó varias protecciones de monitor sobre Hermione que se elevaron, brillando alrededor de su cuerpo. Después de haber inspeccionado las proyecciones durante unos minutos, Stroud se volvió y se alejó, con su túnica de sanadora ondeando detrás de ella. Hermione miró al techo, tratando de absorber todo lo que le había pasado ese día. Sentía que debería estar llorando, pero no podía derramar las lágrimas. La resignación y la desesperanza se habían entrelazado con su alma desde el momento en que vio morir a Harry. Después de ver a la mayoría de las personas que amaba morir en agonía, sabía que su turno para sufrir estaba al acecho.

La hora había llegado.

La muerte nunca había asustado a Hermione. Su miedo siempre había estado a la manera de la muerte. Había observado los peores caminos a seguir. La muerte de Harry había sido un asesinato piadoso en comparación con la tortura a la que habían sido sometidos los Weasley, Remus y Tonks. Lucius Malfoy había estado parado a pocos metros de donde estaba enjaulada Hermione cuando miró a Ron y gruñó:

—¡Esto es por mi esposa!

Luego lanzó una maldición que convirtió la sangre de Ron gradualmente en plomo fundido. Hermione vio como la maldición se deslizaba lentamente por el cuerpo de Ron, destruyéndolo de adentro hacia afuera. Ella había sido incapaz de hacer nada, incapaz de perdonarlo de alguna manera. Arthur Weasley había quedado permanentemente confundido por una maldición durante la guerra. Lloró, sin siquiera entender por qué tenía dolor o que se estaba muriendo. Dejaron a Molly para el final. Ella vio morir a todos sus hijos. Remus había durado muchas horas más que nadie. Su licantropía lo siguió curando hasta que se quedó allí colgado, sin responder. Finalmente alguien le disparó la maldición asesina por aburrimiento. Las muertes se habían repetido ante los ojos de Hermione tantas veces que había pensado que eventualmente el dolor de ellas se aliviaría.

Nunca lo hizo.

Cada vez se sintió igual de agudo. Igual de fresco. Una herida que nunca sanaría. "La culpa del sobreviviente" pensó, ese era el término muggle para ella. Una descripción tan miserable, no capturó ni una fracción de la amplitud de la agonía en su alma. Para Hermione, ser criada de un Mortífago era un destino que ni siquiera se le había ocurrido. Ser violada se había considerado el riesgo. Aunque esto se sintió como una violación en cámara lenta. Sin embargo, la situación era mucho más compleja que eso. Fuera lo que fuese lo que había escondido en su mente, era importante. Más importante para ella que cualquier otra cosa. No podía dejar que cayera en las manos de Voldemort. No tenía miedo de que su cadáver se pudriera en el Gran Comedor. Ese destino no era nada comparado con renunciar a lo que estaba protegiendo. O comparado con ser violada y obligada a tener un hijo que le sería arrebatado en el momento en que naciera. Entonces se dio cuenta de que escapar era probablemente un lujo que no podía permitirse perseguir. Lo importante sería morir rápido. Antes de que pudieran detenerla y evitar nuevos intentos. Se acostó en silencio en la cama y tramó cosas.