Manacled (Traducción + Arreglo)

VII

Los siguientes tres días transcurrieron de la misma manera. La mesa aparecía puntualmente a las siete y media de la noche. Hermione iba y se inclinaba unos minutos antes de las ocho. Malfoy entraba, lo hacía, y luego se iba sin decir palabra. Hermione se recitó poesía para sí misma y trató de llevar su mente lo más lejos posible. Cualquier cosa para no pensar en lo que le estaba pasando a su cuerpo. Ella no estaba allí. Estaba acostada sobre una mesa porque estaba cansada. Pasó los dedos por la sutil veta de la madera. Quizás era roble. O nuez. Tan pronto como se le permitía levantarse de la mesa, se metía en la cama y rezaba para que llegara el sueño. No le permitieron lavarse hasta la mañana siguiente y no quería sentir el líquido entre las piernas. Trató de no pensar en eso. No mientras sucedía. No después. No a la mañana siguiente. Ella solo... trató de ni siquiera pensar en eso. No había nada que ella pudiera hacer. Trató de guardarlo en un rincón de su mente. Llevar su mente tan lejos de su cuerpo como pudiera y quedarse allí.

Cuando se despertó la mañana siguiente al quinto día, quería llorar, estaba tan aliviada de que hubiera terminado, al menos temporalmente. La muerta sensación de horror que residía en su estómago se alivió levemente. Ella se levantó y se bañó. Frotando cada centímetro de sí misma casi como un ritual. Luego se paró con resolución ante la puerta del dormitorio. Iba a salir. Iba a salir de su habitación y explorar al menos... cuatro. Cuatro de las otras habitaciones del pasillo. Estaba decidida. Iba a examinar cada centímetro y ver si podía encontrar algún arma potencial con la que matar a Malfoy. Había imaginado su muerte de muchas formas creativas durante los últimos días. Se llevó a cabo con el ferviente deseo de ver cómo la luz se desvanecía de sus ojos. Daría cualquier cosa por clavar una espada en su corazón frío. Ella estaba dispuesta a conformarse con estrangularlo o envenenarlo. Aparte de Voldemort y Antonin Dolohov, no hubo la muerte de nadie más que Hermione ahora deseaba tan fervientemente. Dolohov había sido el desarrollador líder en la división de maldiciones de Voldemort. Las maldiciones más horribles que habían surgido en el transcurso de la guerra eran atribuibles a él. Hermione se preguntó si estaría vivo, todavía inventando nuevos métodos con los que matar gente con agonizante lentitud. Ahora, Dolohov y Malfoy estaban casi empatados. Hermione no estaba segura de a cuál de ellos quería muerto más. Probablemente a Dolohov todavía, supuso. Incluso si el recuento de cadáveres fuera igual, al menos Malfoy no era tan sádico. Abrió la puerta y salió. No se detuvo para cerrarla detrás de ella. No se dio tiempo para congelarse. Corrió por el pasillo hasta la habitación más cercana.

Cuando se cerró la puerta, dejó caer la cabeza contra el marco y se obligó a respirar. Respiraciones lentas y profundas. Aire hasta el fondo de sus pulmones y luego lentamente contando hasta ocho. Le temblaban los hombros y le temblaban los dedos. Se volvió resueltamente para examinar la habitación. Era casi idéntica a la de ella pero con dos sillas y un diván. Se dio la vuelta, asimilando todos los detalles generales. Mientras lo hacía, estuvo a punto de soltar una maldición cuando vio una pintura en la pared. Era un bodegón holandés. Una mesa de flores y frutas. Junto a la mesa estaba parada la bruja del retrato en la habitación de Hermione. Estaba mirando a Hermione con una expresión levemente desafiante. Hermione quería arrojar algo al cuadro, pero apretó los dedos en puños y se obligó a no reaccionar. Caminó lentamente por la habitación. Echando un vistazo al armario. Debajo de la cama. En el baño. Se deslizó detrás de las pesadas cortinas de invierno y miró hacia otra sección del laberinto de setos. Comprobó todas las tablas del suelo, pero ninguna chirrió. Por supuesto que no sería fácil. Respiró hondo y se obligó a caminar lentamente hacia la habitación contigua.

Fue casi exactamente lo mismo. El retrato la siguió y vigiló sentándose en un picnic de estilo impresionista al lado de un río. Mordisqueando delicadamente queso mientras estudiaba a Hermione. La tercera habitación fue la más alentadora. No es que en realidad contuviera nada ni remotamente útil, pero el baño tenía una ducha. El corazón de Hermione dio un salto. Se moría por ducharse. Lavarse el cabello en la bañera era solo una de las innumerables cosas que odiaba de su vida. Cuando se despertó en la enfermería de Hogwarts después de desmayarse, su cabello y cuerpo habían sido azotados para eliminar los meses de suciedad. No recordaba cuándo se había lavado el pelo correctamente por última vez. Ella pasó a la habitación contigua y siguió adelante. Sus ataques de pánico parecían un poco bajo control cuando se concentró en moverse de una habitación a otra. Obligándose a contar lentamente hasta cuatro con cada inhalación y exhalación. Era principalmente el pasillo lo que la molestaba. Lo vasto, abierto, desconocido... Se contuvieron habitaciones individuales. Manejable. Se abrió paso a través de todas las habitaciones abiertas en el pasillo. Lo más parecido a algo útil que encontró en cualquiera de ellos fue un atizador de chimenea, que no podía tocar.