Тишина. Неприятный шум поезда, движущегося по рельсам, легкий шорох карандаша Гарри и моего, пишущего что-то на листке бумаги, — единственное, что было слышно. Никакого другого шума. Никакого бормотания. Никаких тихих звуков обуви, нетерпеливо переминающиеся на земле. Никаких раздражающих телефонных звонков. Ничего, кроме тишины.
Действительно спокойно. Я пишу, и Гарри рисует. Поезд движется. Я, честно говоря, не мог и пожелать лучшую атмосферу.
Рано. Слишком рано. Я и Гарри случайно заснули в поезде по пути домой. Примерно 3:45, и мы все еще были на ходу; не совсем уверен, где мы находимся и куда едем, мы просто наслаждаемся тихой поездкой.
Честно говоря, я не знаю, о чем я писал, и даже писал ли вообще. Все, что я знал, — это то, что я восхищался тем, как сосредоточено выглядит Гарри, когда рисует. Я видел искусство, но что-то в рисунках Гарри привлекает мое внимание. Предполагаю, что это чувства.
В моих глазах иллюстрация, которую в настоящее время делала Гарри, отображает фигуру человека с холодным разумом. В конце концов, мой взгляд переместился на пустой лист бумаги передо мной.
На ум пришел текст песни определенной певицы, и в наброске письма я написал:
«ты словно снег. холодный, но красивый».
ВЫ ЧИТАЕТЕ
oddball, Styles. {russian translation}
Fanfiction- Хороший венок, цветочный мальчик. - Кто бы говорил, черничка. [Разрешение получено]
