Коллекционер | 18+

Глава 16

BMW мягко скользит по ночному городу. Альберт за рулём, правая рука свободно лежит на рычаге КПП. Его пальцы постукивают в такт джазу из динамиков — нервный ритм, не совпадающий с мелодией.

— Направо, — бросаю я, глядя в телефон. Карта показывает объезд из-за ночных работ.
— Знаю, — отвечает он, поворачивая налево. Уголок рта дёргается, когда я фыркаю. — Твой навигатор живёт вчерашним днём.

Запах его парфюма усиливается в замкнутом пространстве — древесина тека, перец, что-то животное и тёплое. Мой взгляд застревает на кадыке, движущемся под кожей, когда он глотает.

— Зачем вам моё мнение о духах? — спрашиваю, ломая тишину. — Я же «аматорка в красной помаде».

Он внезапно давит на тормоз. Ремень безопасности впивается в грудь.

— Смотри, — его палец касается подбородка, поворачивая моё лицо к витрине бутика. Золотые флаконы светятся как алхимические сосуды. — Ты пахнешь дешёвым марципаном и страхом. Это смешно.

Дверь магазина открывается с шелестом шёлка. Консультант в смокинге замирает, узнав Альберта.

— Для леди, — он сталкивает меня вперёд. — Что-то... — пауза, взгляд тяжёлый на затылке, — ...невыносимое.

Выбираю первый попавшийся флакон. Альберт выхватывает его, пробует запах на запястье. Морщится.

— Слабый, — бросает, разбивая флакон о мраморный пол. Осколки летят под ноги консультанту. — Следующий.

К третьей попытке понимаю — это не выбор духов. Это экзамен.

— Этот, — хватаю чёрный флакон без этикетки. Альберт подносит его к носу, глаза сужаются.

— Грейпфрут, кедр, жжёная вишня, — перечисляет он, капнув мне за ухо. Пальцы горят как угли. — Принято.

***

— Нравится? — внезапно спрашивает он, не поворачивая головы.

Я вздрагиваю, отрываясь от созерцания его кадыка. Он закуривает, прикуривая от автомобильной зажигалки. Пламя подсвечивает шрам на суставе — тонкую белую нить.

— Что именно? — переспрашиваю, чувствуя, как новое парфюмное облако окутывает меня: кедр цепляется за горло, вишня оставляет сладость на губах.

Он вдруг ускоряется, вжимая меня в кожу сиденья.

— Жизнь на краю. — Голос низкий, как рокот двигателя. — Возможность сгореть за секунду.