Коллекционер | 18+

Глава 22

Автобус грохочет по разбитой трассе, подбрасывая на колдобинах. Я прижимаю лоб к холодному стеклу, наблюдая, как за окном мелькают огни придорожных кафе. Запах бензина смешивается с ароматом чьих-то чипсов с луком. Сзади плачет ребенок, а водитель ругается по рации на хриплом диалекте.

Билет мнут в кармане. *Рейс 405. Место 12*. Хлоя нарисовала смайлик на обороте — улыбка кривая, как моя решимость.

Глаза слипаются. Последние три ночи без сна дают о себе знать — веки тяжелые, мысли путаются. Засыпаю под стук дворников, которые безуспешно смахивают дождь.

Резкий толчок будит меня. Автобус стоит на обочине, мотор глухо урчит. За дверью слышу приглушенные голоса.

— ...пять минут, не больше, — говорит водитель, открывая дверь.

Холодный воздух врывается в салон. Я потягиваюсь, поправляя сбившийся шарф, и замираю.

На ступеньках стоит Альберт.

Без пальто, большое мускулистое тело в простой черной водолазке и джинсах. Волосы растрепаны ветром, на щеках — следы усталости. Он медленно поднимается по ступенькам, взгляд скользит по рядам, пока не останавливается на мне.

— Выходи, — говорит тихо, но так, что слышно даже через шум мотора.

Сердце колотится где-то в горле. Соседка с ребенком перестает качать коляску, наблюдая за нами.

— Я... еду домой, — отвечаю, сжимая подлокотники.

Он садится на свободное место, разворачивается ко мне. Руки лежат на коленях — никаких колец, часов. Просто... человек.

— Доедешь до города — будет полночь. Рейсов дальше нет до утра. — Голос ровный, без привычной насмешки. — Я отвезу тебя. Быстрее будет.

Ребенок сзади начинает хныкать. Альберт морщится, проводит рукой по щетине.

— Почему? — спрашиваю, ища в его лице подвох.

— Ты не в состоянии доехать на этом ушатаном корыте. — Он кивает на треснувшее окно. — А я...

Пауза. Впервые слышу, как он подбирает слова.

— Я должен.

— Не твоя обязанность.

— Моя. — Он поворачивается, и я наконец встречаю его взгляд. Усталый. Человечный.