Muerte a nuestros hijos, que dormirán bajo los puentes y las farolas sin luz.
Muerte a nuestros hijos, que gritarán sin nada que decir y sin nadie con quien hablar.
Muerte a nuestros hijos, que pasearán bajo las cáscaras que nosotros dejamos que se pudran y que de ellas no saldrá nada bueno.
Muerte a nuestros hijos, que harán el amor como salvajes como si quitando el amor eso fuera más personal y como si quitando el odio dejaran de sentir.
Muerte a nuestros hijos, que se quedarán al final sentados y quietos y absortos por lo que antes ya se fue.
Muerte a nuestros hijos, que ya murieron y sin embargo, aún están aquí.
Noma M.S.
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Underground. [Terminado]
PoésieQuererte para perderme entre líneas de papel. Perderme para escribirte entre tintas de suicidas. Escribirte para hablarme con palabras perseguidas. Hablarme para recordarte en lejanas fantasías.