Les mains sous la laine
Les mains cherchent la laine en quête de chaleur,
Et sous la douce étoffe un frémissement naît.
Le tissu semble battre avec un cœur en fleur,
Comme si mille soleils palpitaient en secret.
On marche dans le froid, pourtant l'on se console :
L'étoffe chante bas comme une mélodie
Qui traverse le vent et calme la boussole
Du monde trop pressé, trop lourd, trop ralenti.
Ces mains, dans la douceur, apprennent à se taire,
À écouter la vie dans le geste retenu,
À devenir foyer dans la pâleur de l'air.
Ainsi l'hiver, souvent d'un silence soutenu,
Réchauffe les humains par cette paix légère
Qui naît des mains cachées dans un fil continu.
