La Mariposa:
Mariposa del colores del alba que siempre libre volabas. Envidiada por la libertad de la cual tú gozaba, algunas veces cerca del sol parecía que llegabas. De tu especie pocas quedaban, pero entre todas la perfección era tu don.
El Coleccionista:
La atrajo con falsos juegos y risas que a ella le gustaban, pero gran sorpresa para la mariposa esto no existía era tan sólo una obra interpretada. Dueño de una mente enferma donde pensamientos oscuros habitaban, pobre mariposa no sabía lo que le esperaba. El todo su tiempo a la mariposa dedicaba, obsesionado con ella estaba y cansado un día dijo que para él seria.
Final:
El que tanto la admiró y la deseó un día teniendo todo planeado la capturo, arrebatándole su libertad parte de su vida le quitó. Egoísta para él la escondió, y en un lugar frío y oscuro la encerró.
Pensamientos oscuros regresaron, a jugar le invito pero sus juegos eran anormales. Un día arrancarle las antenas dijo fue casual, pero se mintió muy mal y ella retorciéndose de dolor sin poder gritar como si hubiera una mordaza en una boca para que le hiciera callar. Luego sus alas rotas en dos partes y resquebrajada en mil ya no pudieron aguantar, y la mariposa ya sin fuerza está.
Mariposa muerta estás, pero no por las heridas sino porque te diste por vencida para luchar. Pensamientos oscuros te mataron, pero ahora digo yo...La Mariposa nunca existió sino que fue una chica a la cual la libertad y vida alguien se la arrebató y si El Coleccionista fue un psicópata y violador; ironía de la vida nunca quise escribir algo tan cruel y triste sin saber que puede ser la historia de alguien.
No Basada En Hechos Reales.
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¿Jugamos?
Poesia¿Jugamos?...Las piezas están colocadas, la partida a de empezar y tú dime quieres perder o ganar. En los juegos del azar sólo hay una oportunidad.
