Утро. Наступил ещё один день моей унылой жизни, хотя последнее время жизненные трудности похоже забыли ко мне дорогу. Заказов я стала принимать вдвое больше и разумеется денег тоже прибавилось, но я не чувствую особой радости от этого, если честно, то я ничего не чувствую, абсолютно.
Прошла неделя с нашей прогулки с Дином, вернее свидания. Все идёт своим чередом, так, как я и хотела. Но, по правде говоря, это не совсем то, что я ожидала. Из меня словно высосали всё живое, все чувства, осталось лишь бледное, пустое, бездушное тело. Мне не хватает той радости, переполняющего меня счастья, мне не хватает любви. Но ты можешь сказать, что я идиотка, которая не может определиться со своими желаниями, что ж, возможно, ты прав. Когда-нибудь я умру, никчемной, ничего не добившейся в этой жизни проституткой. И никто даже не вспомнит обо мне, да и зачем? Одной проституткой больше, одной меньше.
В чем смысл вечной беготни за счастьем, если в конечном мы всё равно страдаем. Мы рождены для страданий, но кто-то больше страдает, а кто-то меньше и мне это кажется несправедливым. Может я покажусь эгоисткой, но я тоже достойна счастья.
Но что я умею? Я умею лишь трахаться, доставлять людям удовольствие. Этим я и живу, этим и зарабатываю. Кому нужна жена проститутка? Ответ напрашивается сам собой, никому. Кому захочется поставить на себе позорное клеймо? Ответ прост, никому.
Но что-то я отвлеклась.
***
Доехав на такси до "работы" у меня оставалось времени чуть меньше часа, я решила зайти в кафе и посидеть, погода на улице стала холодной. Естественно, ведь уже ноябрь. Мне двадцать три года, а за плечами лишь обветшалый дом и куча довольных, похотливых, не всегда холостых и молодых, клиентов.
Это было обычное заведение, не то, чтобы забегаловка, но и на «супер заведение» оно не тянуло, впрочем, чтобы скоротать время оно было в самый раз. Я села на своё излюбленное место возле окна, люблю смотреть на людей со стороны, на погоду, на окружающий мир в целом.
Ко мне подошла официантка, миниатюрная девушка, с огненно-рыжими волосами и пирсингом в носу, она приветливо улыбнулась, так искренне без всякой фальши, не каждый день встретишь такого человека, я заказала кофе и мафин.
Сидя за столом я призадумалась, но мои мысли прервали звуки издаваемые радио.
«Вчера молодого миллионера Джордана Уильямса нашли повешенным в собственном доме, эксперты подтвердили самоубийство, при обыске было обнаружено письмо адресованное некой Оливии Уотсон. В предсмертной записке также найденой при обыске, молодой человек настоятельно просит отдать письмо этой девушке. Кто эта таинственная особа никто не знает, что затрудняет её поиск. Если она сейчас слушает передачу, то мы просим её прийти в офис мистера Уильямса за письмом, которое было передано его секретарше, так как близких родственников у покойного не было...»
Дальше слушать я была не в силах, зачем он это сделал? Это был способ доказать самому себе и другим, что он не трус? Тогда он поступил ещё хуже, ведь только очень слабые люди решают уйти от проблем таким способом.
Решив не дожидаться заказа я вышла из заведения оставив девушке на чаевые. Мысль за мыслью угнетали моё состояние ещё больше.
Что же мне делать? Поехать за письмом или плюнуть на него, как это сделал он когда-то? У меня было двоякое мнение, я решила дать себе время, чтобы все обдумать и принять верное решение, на «работу» я решила не ходить, буду ссылаться на плохое самочувствие.
Знаю, глава получилась пустая, лишённая какого-либо смысла, у меня такое настроение, я называют это «наплыв мыслей и эмоций», когда места в моём мозгу становится для этого мало я все выплескиваю наружу. В виде подобных глав. Не судите строго, это всего лишь мысли, которые «накипели» у меня, и мне необходимо с ними поделиться... Надеюсь, что вам по душе такие немного лирические главы, с небольшим смыслом жизни. По крайней мере я так думаю, в общем читайте, пишите комментарии, мне будет приятно. А если вам не нравится моя книга, что ж я с этим смирюсь, но не изменюсь...
P.S. прошу прощения за ошибки и да, следующая глава выйдет совсем скоро, там должно быть поинтересней.
