Poesie di Poe Edgar Allan

A-

Or non e' molto, chi scrive queste righe,
nel suo folle orgoglio d' intellettualita',
sosteneva il <<potere delle parole>> - negando
che mai pensiero in un cervello umano possa nascere
di la' dall' espressione dell' umana lingua;

ed ora, quasi a beffardo per quel vanto,

due sole parole - due dolci disillabi stranieri -

italiani suoni - di quelli che solo bisbigliano

gli angeli sognanti alla luna, nella <<rugiada

che perlacea catena, avvolge il colle Hermon>> -

hanno tratto dagli oscuri abissi del suo cuore

pensieri non-pensati, anime di pensiero,

piu' ricche visioni, piu' selvegge e piu' estatiche

di quelle che l' angelo arpista, Israfel,

cui <<fra tutti diede Iddio voce blanda e soave>>,

non potrebbe dire mai. E io! Ogni risorsa e' svanita.

Cade la penna inerte dalla mia mano che trema.

Col tuo caro nome come testo, pur da te richiesto,

nulla riesco a scrivere - a dire, a pensare,

a sentire, ahime'; giacche' non e' sentire

questo mio immobile soffermarmi sulla dorata

soglia dell' aurea porta dei sogni, mentre

ne ammiro, estasiato, la fuggente prospettiva,

ed esaltarmi nel veder, sia dal destro lato

o da quello a sinistra, e lungo tutto il cammino,

tra vapori purpurei, fin dove in lontananza

quel prospetto s' arresta - te sola.