Era como fumar un cigarrillo,
por dentro ardía,
venas que pedían,
más ácido,
más dolor, más incomprensión,
que grite y nadie te escuche,
la oscuridad que te consume vivo,
no te dice, hiciste algo bien hoy,
querer estar solo, por hoy,
con nudillos demacrados,
ojeras que recuerdan,
que a la mierda se ha ido,
sentimientos perdidos,
al escucharse un tiro,
garganta seca,
lágrimas tristes,
que decoran mi cara,
hoy no me arrepiento de nada,
de haberle golpeado,
a ese idiota, que te estaba insultando,
de gritarle al cielo oscuro,
que las estrellas murieron,
solo por hoy, jugaremos a estar muertos,
que no nos vemos,
las espinas se clavan,
justo en mi espalda,
mientras miro la rosa,
engaña, con su apariencia,
sutileza,
me he vuelto loco de la cabeza.
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Boceto.
PoetryElla no lo decía, solo quería ser un Boceto. Libro número 1 de la saga, Mi Pequeño Delirio. Lucía, ¿Aún sigues viva? Mayor puesto: #20
