Words Of Wasp

"Mar de Plata"

La mañana estival se desprenderá en poco tiempo de la noche plutónica y la luz penetrará en mi mirada, escondida tras tal secreto que Cervero está condenado a codiciar.
¿Tendré libertad o me invadirá la preocupación por el nuevo día?
Fulminante sensación,
tapada con mis deseos y ansias,ociosidades y desesperaciones,
con mi morriña,con mi odio ¿o lo correcto es ahora pereza?
¡Sensación incómoda! ¡Bellaca!
¡Me da igual lo que sea!
Lo que sé es que es oscura, es molesta,
es una hipócrita desolación destructora,destructora de toda canción,
explotadora y provocadora de todos mis pesares.

¡Cuán carcoma, quién mejor lo diría!
Carcoma que deshace el rompecabezas de mi ser , me hace voltear,
me hace gritar,
me desquicia.
¡Ya sé qué escondes profeta!
¡Ya sé cuál es mi sentir!
Mi sentir es el de ballena varada en una playa lejos y lejos de su hogar,el gran azul.
Sensación ,pon piedad hacia el mar de plata, hacia sus olas endemoniadas, hacia sus turbias aguas.
Lágrima derramada en sus sedas,
abrazo de ángel que este devuelve con una frágil ola de terciopelo.
¡Descubro entonces que tú, sensación te desvaneces!
¡Cicatrizas bajo sus aguas!

Analizo otra vez lo que escribo,un pesar,un miedo me invade al preguntarme su existencialidad.

Quizás ahora mire con mayor nitidez cuál es el pesar,pero flota
¡flota!
Flota como un país arruinado.
Flota como una vaga y lúgubre repetición de la historia.

Solamente sujerir la cuestión del por qué de la misma me aleja de ti sensación,
tiene ella quizá más frialdad que tú,
tiene ella, la ya designada,
la cual no me atrevo a pronunciar nombre,
mucho menos que tu piedad.
Flota la historia que se repite,
se repite penosamente a causa de sus comienzos.
Flota a causa de nuestros humanos y lúgubres intentos de cambiarla, pero no de pararla y recortarla,lo que semeja un fotograma.

Y es que día tras día yo, a solas y a tientas ,de entre todo tipo de miedos ,me dirijo hacia ella sobornando a su  siniestro silencio ,susurrando a su oído,intentando ningunearla con un vulgar tuteo :
nunca nadie ha podido añadirte una pizca de un giro inesperado de avance.
Sensación, eres como una película, eres y serás solamente, un mísero fotograma en blanco y negro.
¡Que este giro vuelva a repetirse sobre el mundo!
¡Que este giro o mejor dicho que este cambio se repita como parte de la historia!
¡Háganse las batallas!
¡Háganse las discordias!
¡Propáguense las modas y las jergas!
Vuelvan los cánticos,
muéranse los muertos y vuélvanse sus hiertos       cuerpos (...)

Y el tiempo es una gran carrera,es de pura semejanza, es y será simplemente otra historia, otro miserable fotograma.

Todos los dioses escuchan y se entristecen.
Sus lágrimas caen del cielo, se congelan, flotan.
Las tuyas mar, que has visto tanto pasar la historia, las tuyas me demoran.
Sigue flotando todo cuán barco hundiéndose,cuán grito sordo,
y  nada,
absolutamente,
nada más pasa...