Люблю и ненавижу тебя

Часть 27. Пессимизм - мое второе имя.

Но­вый год. Обо­жаю этот праз­дник. Все друг дру­га поз­драв­ля­ют, что-то да­рят... Чу­дес­но! Че­го я не люб­лю, так это то, что не знаю, что да­рить груп­пе. Им толь­ко бух­ло и нуж­но. Слу­чилось что-то хо­рошее? На­до от­ме­тить! У ко­го-то го­ре? Запь­ем! Да и прос­то без по­вода за­лива­ют в се­бя лит­ры ал­ко­голя. А ме­ня му­тит толь­ко от его за­паха, что уж тут го­ворить о ка­кой-то бу­тыл­ке вис­ки.

Лад­но, для Дэн­ни опять же осо­бый по­дарок. Что де­лать с ос­таль­ны­ми пятью?

— Дэн­ни...
— Я весь во вни­мании.
— Что вы обыч­но да­рите друг дру­гу на праз­дни­ки?
— Ни­чего.
— Как это?
— Прос­то вы­пива­ем. Мно­го. И на ут­ро поч­ти ни­чего не пом­ним.
— По­чему я не удив­ле­на? .. И что мне да­рить этой ал­кашне?
— Да ку­пи лю­бой ал­ко­голь­ный на­питок, же­латель­но, де­сять лит­ров. На каж­до­го. И они ра­ды бу­дут.
— И ты вмес­те с ни­ми, да?
— Ну... в этом го­ду пос­та­ра­ем­ся по­мень­ше пить. По край­ней ме­ре, я.
— Я пос­мотрю.

Так как сей­час поз­дний час, я прос­то раз­де­лась, лег­ла в теп­лую пос­тель­ку и, за­кутав­шись хо­рошень­ко в оде­яло, свер­ну­лась клу­боч­ком. Дэн­ни по­ка ра­бота­ет, за­вис в сво­ем но­ут­бу­ке.

— Дэн­ни, по­лежи со мной, — про­бор­мо­тала я.
— Прос­ти, лю­бимая, я за­нят...
— Лад­но...

Я вздох­ну­ла и об­ня­ла по­душ­ку. Мне те­перь, что­бы зас­нуть, на­до ко­го-ни­будь об­ни­мать. И этим «кто-ни­будь» дол­жен быть имен­но Дэн­ни. И ни­какая по­душ­ка мне его не за­менит, по­это­му ус­нуть в бли­жай­шее вре­мя не по­лучит­ся.

Мо­жет, я ему уже на­до­ела? Пос­то­ян­но что-то про­шу. А он уже и раз­лю­бил и сей­час прос­то прит­во­ря­ет­ся, что­бы не расс­тра­ивать ме­ня пе­ред праз­дни­ками.

От та­ких мыс­лей мне ста­ло не­хоро­шо. Внут­ри ста­ло как-то боль­но. Нет, не на­до пла­кать. Нель­зя, что­бы Дэн­ни ви­дел, нач­нет еще жа­леть. На­до сей­час ус­нуть, ут­ром все за­будет­ся.

***

Прос­ну­лась я во­об­ще ни­какая. Эти дур­ные мыс­ли не по­кида­ют ме­ня. Пусть он ме­ня уже не лю­бит, за­то я люб­лю. Я ему ис­крен­не бла­годар­на за все те школь­ные го­ды, за его под­дер­жку и во­об­ще за все, что он де­лал для ме­ня.

Я пе­ревер­ну­лась в кро­вати на дру­гой бок и не об­на­ружи­ла ря­дом Дэн­ни. Прос­нулся уже? Толь­ко че­рез па­ру се­кунд я уви­дела его, ус­нувше­го пря­мо пе­ред но­ут­бу­ком. Бед­ный... Бы­ли бы у ме­ня си­лы, пе­рета­щила бы на кро­вать его. Со сто­роны выг­ля­дело бы смеш­но. Я вста­ла с пос­те­ли и по­дош­ла к ок­ну. Сол­нце. Чис­тое не­бо. Лю­ди спе­шат ку­да-то, поч­ти бес­пре­рыв­но про­ез­жа­ют ма­шины.

При­от­крыв ок­но и впус­тив в ком­на­ту прох­ладно­го воз­ду­ха, я спус­ти­лась на кух­ню. Ко­фе с мо­локом. Ап­пе­тита во­об­ще нет. Я до­пила этот на­питок и пош­ла в душ. На­до взбод­рить­ся. Прох­ладные струи во­ды ми­гом сня­ли с ме­ня сон­ли­вость.

Вер­нувшись вниз, я ус­тро­илась на ди­ване в гос­ти­ной и вклю­чила те­леви­зор. Но­вос­ти, но­вос­ти, скуч­ный се­ри­ал, фильм, сно­ва но­вос­ти, ка­кое-то те­лешоу, кон­церт... Ни­чего ин­те­рес­но­го. Я вклю­чила прис­тавку и вста­вила диск с гон­ка­ми, в ко­торые обыч­но иг­ра­ет Дэн­ни с друзь­ями. Ни­чего осо­бен­но­го нет... Прос­то го­ня­ешь на ма­шинах. Или я не­допо­няла эту иг­ру. Пос­мотрим еще дис­ки. Шу­теры, шу­теры. На­до бу­дет зай­ти в ма­газин и ку­пить что-ни­будь се­бе. А по­ка я вык­лю­чила прис­тавку и те­леви­зор и прос­то се­ла на ди­ван, об­няв ко­лени.

— А ты че­го здесь си­дишь? — вдруг раз­дался та­кой род­ной го­лос над ухом. — Что-то слу­чилось?

Как он так бес­шумно по­дошел?! Я по­дарю ему та­поч­ки-пи­щал­ки...

— Нет. Ни­чего. Ни­чего не слу­чилось, — о нет, нет, нет! Не на­до сле­зы лить!
— Точ­но?
— Да. Пой­дем, я те­бе зав­трак при­готов­лю.

Я вста­ла и пош­ла на кух­ню, а Дэн­ни мол­ча пос­ле­довал за мной. По­ка я го­тови­ла, чувс­тво­вала, как он неп­ре­рыв­но смот­рит на ме­ня, глаз не сво­дит, буд­то бо­ит­ся, что сбе­гу. Боль­но на­до.

— Мо­жет, все-та­ки ска­жешь, что слу­чилось?
— Все хо­рошо.
— Не все. Я же ви­жу, - ну, по­чему я не умею врать?
— Прос­то я... Да­вай по­том по­гово­рим...

Пос­та­вив пе­ред ним та­рел­ку и чаш­ку ко­фе, я по­кину­ла кух­ню. А мо­жет, я оши­ба­юсь, мо­жет, он лю­бит ме­ня. Вол­ну­ет­ся. Или прит­во­ря­ет­ся. Луч­ше бы сра­зу ска­зал, ес­ли и вправ­ду уже не ис­пы­тыва­ет ко мне ни­чего.