Люблю и ненавижу тебя

Часть 20. Чуть-чуть упоротости.

Тем вре­менем его... кхм... сто­як все еще упи­ра­ет­ся мне в бед­ро. А Дэн­ни, по­хоже, серь­ез­но нас­тро­ен. Ох, уж этот по­хот­ли­вый взгляд. Я за­кину­ла на не­го но­гу и по­лез­ла ру­ками под его фут­болку. Он улыб­нулся и по­цело­вал ме­ня. Сов­сем ско­ро я ос­та­лась лишь в май­ке. Вро­де бы, не пер­вый раз, а все рав­но крас­нею... Не от­ры­ва­ясь от мо­их губ, он про­вел по мне ру­кой от гру­ди до жи­вота, по­том еще ни­же. Он нем­но­го раз­дви­нул мне но­ги и при­нял­ся лас­кать там, ими­тируя дви­жения. Я нег­ромко зас­то­нала, и Дэн­ни стал дви­гать паль­ца­ми еще быс­трее. Чуть дро­жащей ру­кой я рас­стег­ну­ла ему шор­ты и по­пыта­лась их стя­нуть, но бе­зус­пешно. Ус­мехнув­шись, он сам снял все с се­бя и за­од­но ос­та­вил без ни­чего ме­ня, за­тем нак­ло­нил­ся, про­вел язы­ком по пра­вой гру­ди, по­цело­вал, то же са­мое про­делал с ле­вой. «На­иг­равшись» с сос­ка­ми, он рас­по­ложил­ся у ме­ня меж­ду ног и во­шел, на­чал дви­гать­ся, пос­те­пен­но на­ращи­вая темп и дос­тавляя мне не­ре­аль­ное удо­воль­ствие.

***

— Дэн­ни, пой­дем уже зав­тра­кать. Я сей­час тут пом­ру с го­лода.
— Да­вай еще по­лежим.
— Ты так де­сять раз го­ворил.
— Не хо­чу вста­вать.
— Вы­бирай, ли­бо мы сей­час вста­ем и идем ку­шать, ли­бо я ски­дываю твою туш­ку с кро­вати и од­на иду на­бивать жи­вот.
— Сил не хва­ааати­ииит.
— Хва­тит.
— Не хва­тит.
— Хва­тит.
— Не хва­тит.
— Да хва­тит.
— Не-а.

Я без лиш­них слов прос­то стол­кну­ла Дэн­ни, и он с гро­хотом при­зем­лился на пол.

— Ах, ты ка­каш­ка! — крик­нул он.
— Есть та­кое. Да­вай уже под­ни­май свою пя­тую точ­ку, оде­вай­ся и пой­дем жрать!

Итак, сно­ва со­бира­ем ве­щи по всей ком­на­те. Вот как? Ка­ааак?! Как мож­но бы­ло заб­ро­сить мою май­ку на люс­тру?! Я кое-как дос­та­ла ее от­ту­да и пош­ла вниз, на хо­ду оде­ва­ясь. На кух­не я заг­ля­нула в хо­лодиль­ник, но ни­чего там не наш­ла и ста­ла ла­зить по пол­кам в по­ис­ках че­го-ни­будь уже го­тово­го к упот­ребле­нию в ка­чес­тве пи­щи, так как я и ку­линар — два не­сов­мести­мых сло­ва. Ес­ли возь­мусь за го­тов­ку, то за­ранее вы­зывай­те по­жар­ных, к их при­ез­ду как раз спа­лю кух­ню. Ну, да, пиц­цу го­товить умею, но эле­мен­тарно­го ом­ле­та... нет, это не мое. По­верь­те, я про­бова­ла. С тех пор ро­дите­ли не до­веря­ют мне го­тов­ку, да и я са­ма бо­юсь брать­ся за это де­ло.

— Хм, а съ­едоб­но­го-то, собс­твен­но, ни­чего нет...
— Да­вай при­гото­вим что-ни­будь.
— Чес­тно го­воря... я как бы не умею...Да, по­нимаю, что я — де­воч­ка, дол­жна уметь это, но, ви­димо, в бу­дущем семью бу­дет не­чем кор­мить, ибо ру­ки сам зна­ешь, из ка­кого мес­та рас­тут. Да­вай, го­вори, что это неп­ра­виль­но.
— Ну, и лад­но.
— Что? — я удив­ленно ус­та­вилась на Дэн­ни.
— И что, что ты не уме­ешь? На­учишь­ся еще.
— А ты пер­вый, кто сре­аги­ровал на сей факт спо­кой­но, а не на­чал чи­тать лек­цию.
— Да, я у те­бя вез­де пер­вый.
— Кста­ти, да. Ну, так чем пи­тать­ся бу­дем?
— Я, в прин­ци­пе, не го­лоден.
— Лад­но, тог­да я съ­ем... черт, ни­чего же нет. Тог­да по­тер­плю до обе­да.

Он уго­ворил, а вер­нее, зас­та­вил ме­ня не ждать до обе­да ма­му, что­бы та при­гото­вила че­го-ни­будь съ­ес­тно­го, и ид­ти в ка­фе. Сво­их де­нег у ме­ня поч­ти нет, и мне как бы не­удоб­но, что за ме­ня бу­дет кто-то пла­тить, при­вык­ла, что мне все по­купа­ли толь­ко ро­дите­ли. Но, ес­ли Дэн­ни ре­шил, то его не от­го­ворить, мож­но уг­ро­жать, а он все рав­но сде­ла­ет так, как хо­чет.

Уго­раз­ди­ло же ему выб­рать имен­но то ка­фе, где ра­бота­ет моя ма­ма. Ох, хоть бы она не за­мети­ла нас. Хо­тя она дол­жна быть за­нята в сво­ем ка­бине­те, так что впол­не воз­можно ос­тать­ся не­заме­чен­ны­ми.

О, бо­же, как не­лов­ко. Он за ме­ня пла­тит. Черт, да пле­вать, что он — мой па­рень. Мне все рав­но не­удоб­но как-то... Ой, ма­ма. Да там ре­аль­но ма­ма выш­ла из сво­его ка­бине­та! Вот не мог­ла на пол­ми­нут­ки поз­же это сде­лать? Я схва­тила Дэн­ни за ру­ку и по­тащи­ла к вы­ходу, прик­ры­вая ли­цо ла­донью.

— Не смот­ри на ме­ня так, — хо­чет­ся спря­тать­ся от это­го нем­но­го удив­ленно­го взгля­да.
— А как мне на те­бя еще смот­реть?
— Ну, блин, там бы­ла моя ма­ма, и она нас чуть не за­мети­ла.
— И что в этом та­кого?
— Прос­то не хо­чу... от­вле­кать ее от ра­боты.
— Ну-ну, — он ус­мехнул­ся. — Пой­дем по­гуля­ем?
— Ку­да?
— Ку­да угод­но.
— Мо­жет, в парк?
— Без проб­лем!

Мы, не то­ропясь, пош­ли в сто­рону пар­ка, бол­тая о вся­кой фиг­не и сме­ясь над этим. Со сто­роны мы, на­вер­ное, выг­ля­дим, как па­роч­ка нар­ко­манов, толь­ко что вы­курив­ших нес­коль­ко ко­сяков. Ко­неч­но, от нор­маль­ных лю­дей та­кого бре­да не ус­лы­шишь. Да­аа, нор­маль­ные лю­ди пос­ле ми­нут­но­го мол­ча­ния не бу­дут на­чинать раз­го­вор вот так:

— Мяу?
— Гав.
— Кря.

А по­том ржать, как ко­ни. Это ко­торый раз убеж­да­ет ме­ня в том, что я не од­на та­кая со сдви­гом.