Люблю и ненавижу тебя

Часть 4. Два больных идиота - идеальная пара!

— Я на­де­юсь, ты боль­ше не бу­дешь до­ебы­вать­ся до ме­ня?
— Це­ли я сво­ей дос­тигнул, так что нет, — он улыб­нулся мне.
— Лад­но, иди уже.
— По­ка.

Я вып­ро­води­ла его из до­ма и вер­ну­лась в свою ком­на­ту де­лать не­навис­тные мне уро­ки. Толь­ко те­перь поч­ти весь мой мозг за­нят Дэн­ни. Зна­чит, я ему пон­ра­вилась, да? А нор­маль­но по­дой­ти и ска­зать бы­ло ни­как? Ах, ну да, я ж от раз­го­вора всег­да ухо­дила. Ну, не сов­сем люб­лю я но­вые зна­комс­тва, ибо бо­юсь по­казать­ся пол­ной ду­рой, тог­да бу­дет еще плюс один че­ловек, для ко­торо­го я бу­ду пред­ме­том нас­ме­шек. Мне хва­тало и тех двад­ца­ти с лиш­ним од­ноклас­сни­ков, так что зна­комить­ся с но­вень­ким не же­лала. За­чем лиш­ние проб­ле­мы? Хо­тя они и без то­го ко мне при­вяза­лись.

За все­ми эти­ми мыс­ля­ми я хрен зна­ет, что на­писа­ла в тет­ра­ди.

— Твою ж мать... — про­бор­мо­тала я и при­нялась все за­мазы­вать и пе­репи­сывать за­ново.

Сни­зу пос­лы­шал­ся звук от­кры­ва­ющей­ся две­ри, за­тем ма­мино при­ветс­твие. Вдруг проз­ву­чал воп­рос, ко­торо­го я ни­как не ожи­дала сей­час ус­лы­шать.

— Дочь, а чья это шап­ка?

«Дэн­ни, су­чонок, вот ты спе­ци­аль­но?» — всплы­ло у ме­ня в го­лове. И что мне сей­час от­ве­тить? Прав­ду ска­зать не мо­гу, ибо нач­нутся расс­про­сы, что Дэн­ни де­лал у нас до­ма, о чем мы бол­та­ли и так да­лее и то­му по­доб­ное. По­том сра­зу нач­нется «он те­бе нра­вит­ся что ли?» или «ты его лю­бишь?» Не­ееет, я не нас­толь­ко уве­рена в се­бе. Ну, прав­да, что ма­ме ска­зать?

Так как мой пись­мен­ный стол сто­ит поч­ти под ок­ном, я ви­жу всех гос­тей.

— Блять, Му­рилльо, да ты за­ебал всег­да и вез­де по­яв­лять­ся очень «вов­ре­мя»! — ше­потом ска­зала я.

«Бэт, не ту­пи, бе­ги от­кры­вать! Ско­рей!» — про­орал мой внут­ренний го­лос. Я пос­лу­шалась его. Пу­лей вы­лете­ла из ком­на­ты, схва­тила в гос­ти­ной шап­ку и от­кры­ла на­шу вход­ную дверь. Что­бы не­до­уме­ва­ющая ма­ма не ус­лы­шала на­шего ди­ало­га, я выш­ла на ули­цу, по­тирая свои пле­чи. Дэн­ни не­пони­ма­юще пос­мотрел на ме­ня.

— На, дер­жи и ва­ли. Ма­ма до­ма, — я от­да­ла ему шап­ку и уже соб­ра­лась об­ратно за­ходить, но...
— А че­го ты ме­ня вы­гоня­ешь?
— По­тому что те­бе от нее дос­та­нет­ся по са­мое не хо­чу, ес­ли по­падешь­ся ей на гла­за.
— Во-пер­вых, по­чему? Во-вто­рых, к че­му та­кая за­бота?
— По­тому что вче­ра я у нее спро­сила, мож­но мне не ид­ти се­год­ня в шко­лу. Сра­зу доп­рос на­чал­ся. Ну, и я на те­бя... на­жало­валась... И я о те­бе не за­бочусь.
— Яби­да­аа, — про­тянул Дэн­ни с той же де­биль­ной улы­боч­кой.
— Сей­час от­хва­тишь! Иди уже до­мой, а то не факт, что ма­ма не выг­ля­нет в ок­но и не пос­мотрит при­чину мо­его бе­шенс­тва...
— Уже, — я воп­ро­ситель­но пос­мотре­ла на Му­рилльо, — Уже выг­ля­нула. И она да­леко не злая. На­обо­рот, улы­ба­ет­ся.

Я мед­ленно раз­верну­лась к ок­ну. Там и вправ­ду сто­ит ма­ма. И она так по-доб­ро­му улы­ба­ет­ся. Я сде­лала ей жест, чтоб она не под­гля­дыва­ла и раз­верну­лась об­ратно к од­ноклас­сни­ку.

— Лад­но, те­бе по­вез­ло. И да­вай уже иди, мне хо­лод­но.
— Оде­вать­ся на­до теп­лее, сколь­ко раз го­ворить? — как ма­моч­ка ска­зал он.

Я по­дош­ла и да­ла ему под­за­тыль­ник. Да, опять.

— Эй, за что?
— За все, — я сно­ва раз­верну­лась и за­хоте­ла уже зай­ти в дом.
— Пой­дем гу­лять? — как же ты ме­ня за­ебал, Му­рилльо...
— Пря­мо в этом? — по­каза­ла на се­бя, так как стою в уже ма­лень­ких мне шор­тах и рас­тя­нутой май­ке. — Да ме­ня и не от­пустят.
— А вдруг от­пустят? Тог­да пой­дешь?
— Да ты дос­тал ме­ня! Здесь по­дож­дешь или зай­дешь?
— Как хо­чешь, — он по­бед­но улыб­нулся.
— Жди здесь, при­дурок.

Я, дро­жа, заш­ла в дом и поп­ле­лась в свою ком­натку. Быс­тро пе­ре­одев­шись в джин­сы, фут­болку и теп­лый сви­тер, я сно­ва пош­ла к вы­ходу и уже на­чала заш­ну­ровы­вать бо­тин­ки.

— На сви­дание? — как гром сре­ди яс­но­го не­ба, проз­ву­чал ма­мин го­лос.
— Из­де­ва­ешь­ся? — не от­ры­ва­ясь от шнур­ков, спро­сила я.
— Ни кап­ли.
— Нет, прос­то гу­лять.
— Лад­но, иди, — она ус­мехну­лась и, вы­тол­кав ме­ня на ули­цу, зак­ры­ла дверь.
— Да блин... — я прос­то еще не за­кон­чи­ла за­вязы­вать бо­тин­ки.

Не­доволь­но по­бур­чав, я все-та­ки спра­вилась и вста­ла нор­маль­но. Пе­редо мной по­явил­ся улы­ба­ющий­ся Дэн­ни.

— Пой­дем? — спро­сил он.
— Пой­дем.

Он по­шел впе­ред, а я нем­но­го пос­то­яла и опять зап­рыгну­ла к не­му на спи­ну, скрес­тив впе­реди ру­ки и но­ги.

— Да ты офи­гела!
— Есть та­кое. По­еха­ли! — как ма­лень­кий ре­бенок, крик­ну­ла я ему на ухо. Хо­тя с мо­им рос­том я и есть ма­лень­кий ре­бенок.
— Я по­любил чу­дови­ще... — об­ре­чен­но вздох­нул Дэн­ни.

Я не при­дала этим сло­вам зна­чения. Прос­то нас­лажда­юсь по­ез­дкой на собс­твен­ном хо­лопе. Да мне ж мно­гие по­зави­ду­ют! Осо­бен­но дев­чонки на­шего клас­са, ибо к Му­рилльо мно­го, кто из жен­ской сос­тавля­ющей клас­са кле­ит­ся, но он всех прос­то от­ши­ва­ет и, как ока­залось, до­бивал­ся (и, по­хоже, до­бил­ся) ме­ня. Кра­сивый су­ченыш!

— Са­ма суч­ка! — с на­иг­ранной оби­дой ска­зал он.
— Ты мыс­ли чи­та­ешь?!
— Нет, ты это ше­потом про­гово­рила. И за «кра­сиво­го» спа­сибо, — он до­воль­но улыб­нулся.
— На здо­ровье.

Мы сно­ва за­мол­ча­ли. Про­хожие смот­рят на нас, как на иди­отов. Хо­тя по­чему «как»? Мы и есть иди­оты! «Два боль­ных иди­ота — иде­аль­ная па­ра!» — вос­клик­нул мой внут­ренний го­лос. Иде­аль­ная па­ра? Па­ра?! Мозг, ты серь­ез­но? Мы прос­то друзья. А во­об­ще, Дэн­ни мне нра­вит­ся. Клас­сный па­рень. Так, все, стоп, хва­тит о нем ду­мать.

Мои ру­ки пос­те­пен­но на­чали за­мер­зать. Я на­чала вся­чес­ки дви­гать паль­ца­ми, раз­ми­нать их, сжи­мать од­ну ру­ку в дру­гой, что­бы сог­реть их, но теп­лее не ста­ло. Тог­да Дэн­ни взял мои ру­ки в свои (ко­торые ока­зались на удив­ле­ние теп­лы­ми!), под­нес их к сво­ему рту и по­дул теп­лым воз­ду­хом, по­том сжал. О, это бла­жен­ное чувс­тво, ког­да ру­ки сог­ре­ва­ют­ся, и ощу­ща­ет­ся не­кое по­калы­вание. И от од­но­го его при­кос­но­вения ста­ло не­имо­вер­но при­ят­но.

Что-то не уз­наю се­бя... Так от­зы­вать­ся о Му­рилльо... И я да­же не знаю, люб­лю его или не­нави­жу.

— Все, я ус­тал, сле­зай, — прер­вал мои раз­думья Дэн­ни.
— Так быс­тро?
— Мы це­лых пол­ча­са так шли! Я ус­тал, — на­чал ныть он.
— О гос­по­ди, лад­но, — я слез­ла с не­го и по­тис­ка­ла его за щеч­ки. — Толь­ко не на­до со­пель­ки рас­пускать.
— Не тро­гай мои щеч­ки! — он по­тер их.
— А что?
— Прос­то не тро­гай. Моя пре­лесть.

Мы зар­жа­ли пря­мо пос­ре­ди ули­цы. А еще у Дэн­ни го­лос та­кой... клас­сный! Не та­кой, как у дру­гих. Я бы с ним бол­та­ла и бол­та­ла, чтоб толь­ко слы­шать этот го­лос. Но, блин, я хре­нов ин­тро­верт и не знаю, о чем мож­но го­ворить с людь­ми. Я умею толь­ко жа­ловать­ся. Да.