Pour l'amour du ciel.

23 juillet.

- J'ai réfléchi ! Tu as forcément son numéro de téléphone, non ?

- Bonjour à toi aussi. Et non, je ne l'ai pas.

- Quelles genres de personnes ne s'échangent pas leurs numéros, vous vivez dans quel siècle, celui des lavandières et des chevaliers ?

- Je suis pas sûre que les deux aient vécu en même temps...

- Céleste, tu commences à être plus chiante que moi.

- Quelle horreur, enlève-moi ça, enlève-moi ça !

- Donne-moi ton téléphone.

- Quoi, non !

- Je sais que tu as son numéro, mais tu veux pas l'appeler.

- Pourquoi je voudrais pas ?

- Parce que tu as peur que ton petit cœur soit brisé.

- Premièrement, il est fiancé, deuxièmement, je m'y suis fait, mon cœur n'a pas du tout mal.

- Quelle menteuse, donne moi ça.

- Mais non... Aïe, Émilie, arrête, tu me fais mal.

- Rien à foutre.

- Aïe, Émilie putain.

- Ah, je l'ai. Alors, comment il s'appelle le Ciel ou l'Univers je sais plus ce que tu m'avais raconté. Ah, Côme, voilà.

- Émilie, si tu l'appelles, je te tue.

- Tu perdrais ton procès, trop de témoins.

- Émilie...

- Ça sonne.