Pour l'amour du ciel.

4 juillet, 10 heures.

- Tu es déjà là ?

- Il est dix heures pile. Je suis là.

- Quelque chose me dit que tu n'as pas quitté ta place depuis neuf heures.

- Je fais ce que je veux, je suis un adulte.

- J'ai remarqué un truc, qui me dérange.

- C'est la première fois que c'est toi qui viens t'asseoir à ma table.

- C'est vrai ? Peut-être, on s'en fout !

- Je crois que tu commences à bien m'aimer.

- J'ai un petit ami, n'oublie pas.

- Tu peux avoir un petit ami et bien m'aimer. Ce n'est pas en contradiction.

- Si ce n'est pas en contradiction dans ton esprit, ça ne le sera pas dans le mien.

- Bon, c'est quoi le truc qui te dérange.

- Je ne connais pas ton prénom.

- Je ne connais pas le tien non plus.

- Céleste.

- Bonjour, Céleste.

- Pourquoi t'as pris le ton des alcooliques anonymes.

- J'en sais rien, pour te faire rire. Ça a marché, non ?

- Oui.

- Mission accomplie, je peux me retirer de mes fonctions.

- Qu.. quoi ? Attends, tu vas vraiment partir ?

- Oui, au revoir Céleste, à demain.