Juste le temps d'un mensonge.

I.

NDA: Il est trois heures et demi du matin, alors que je termine ce premier chapitre. Je suis toute excitée à l'idée de partager cette histoire avec vous ! ... Qui m'est venue en tête en plein cours de maths... M'enfin, ne prenez pas plus de temps à lire cela, bonne lecture !

-o-O-o-

Voilà un an que tout était enfin fini. La guerre avait pris fin après une longue bataille qui fut remportée, bien évidemment, par Dumbledore et son armée de bons sorciers. Un an que la paix retombait sur les terres de la magie, offrant un nouvel espoir à tous les sorciers y résidant. Tout le monde vivait en harmonie sur une terre dirigée désormais par le bien. Même les mangemorts qui avaient survécu, ont vite été relâchés sous l'ordre du nouveau ministre et dirigeant du monde sorcier, Kingsley Shacklebolt. En effet, ce dernier avait longuement discuté avec le directeur de l'école, pesant le pour et le contre, pour finir par recommander une simple surveillance sur le reste de l'armée du mal. Tous furent alors relâchés. Tous, sauf Lestrange; Bellatrix Lestrange.

La sorcière; ex-alliée et bras droit du maître, avait été diagnostiquée comme folle; la perte de son maître ne lui avait guère semblé possible.

"Comment est-ce qu'un homme aussi fort, majestueux et puissant, pouvait être vaincu par le dernier des morveux? Un sang-mêlé! Un capricieux indigne et écervelé." Cette phrase trottait dans son esprit sale et malsain depuis la fin de la bataille de Poudlard, là où tout avait commencé et où tout avait fini.

Prisonnière derrière les barreaux d'Azkaban, Lestrange ne jurait que par Voldemort et son retour -selon elle- certain. Elle ne faisait que répéter cela, affirmant que le Lord n'était pas mort, qu'il reviendra sans aucun doute afin de laver l'affront et de se venger de tous ceux qui l'avaient trahi en rejoignant les rangs ennemis.

-O-o-O-

Tout semblait aller au mieux à Poudlard. Les septièmes années durent tous redoubler, en raison de la guerre qui avait abattu leur programme scolaire. Dirigée par Severus Rogue et Albus Dumbledore, l'école ne pouvait mieux se porter. Les cours étaient assurés par les meilleurs profs, même que les livres furent modifiés et adaptés aux événements récents, afin de mettre au courant et de préparer tout élève et jeune sorcier à une quelconque guerre, qu'elle vienne dans un mois ou dans cent ans.

Harry Potter venait de rejoindre la salle commune en ce matin du dimanche du mois de décembre, encore épuisé de sa nuit agitée avec sa bien-aimée, il trainait les pieds et grognait à tous ceux et celles qui venaient l'aborder de bon matin. Acclamé par tous depuis le début de l'année, Potter ne pouvait bouger sans être suivi par un journaliste qui posait toujours les mêmes questions. Tous voulaient les détails d'un combat qu'il essayait vainement d'oublier, un combat intime; une vengeance en hommage à tous ceux que le Lord avait osé tuer. Harry n'en pouvait plus de la routine ennuyeuse et dérangeante qui s'installait; il ne pouvait même plus profiter de sa dernière année à Poudlard sans être traqué et remarqué dans la rue. Alors, il se contentait de les ignorer, restant cloîtré dans le château d'études -où l'entrée de toute personne hormis élèves et professeurs, était désormais interdite- afin de fuir une célébrité qu'il n'avait jamais réclamée.

- Harry ! Harry ! hurla un jeune roux qui agitait rapidement sa main devant le regard émeraude qui semblait voyager bien loin du corps qui l'hébergeait. Harry, écoute-moi..., se plaignit Ron. Je suis en train de te parler !

Ronald Weasley tirait la moue face à la totale nonchalance de son meilleur ami, bien trop occupé à penser à sa douce et belle Ginny et à sa manière exaltante qu'elle avait de lui faire voir les cieux. Amoureux l'un de l'autre, les deux tourtereaux ne se quittaient même plus la nuit, chose qui avait grandement déplu au plus jeune des frères Weasley. Qui, à la plus grande déception d'Harry, ne se taisait pas malgré ses efforts surhumains pour l'ignorer.