Y no sé
cómo llegamos aquí de nuevo,
pero cada vez
que te encuentro
no me importa perder todo lo demás.
Porque las palabras suelen rehuir
los suspiros que me causas;
se van
como si mi aliento
los echara,
cuando él también se va.
Es imposible encontrarte
junto a las palabras justas.
Jamás coinciden,
nunca se encuentran
al mismo tiempo.
Corren, pero nunca
para hallarse:
alguna,
tu presencia
o las palabras,
huyen de la otra,
como si mirarse a los ojos
fuera muy
complicado.
Las palabras se sonrojan
al visitarme contigo aquí,
se dan la vuelta,
pero tú irrumpes
y no puedo
aferrarme a ellas
cuando, nerviosas,
se quieren marchar
y a ti te quiero abrazar.
Después de tanto intentarlo,
me resigné al hecho de que
tener dos manos no significa poder
servir con cada una
a dos señores distintos.
Con una mano puedo
tomar las palabras y
darles la forma que quiero,
pero necesito ambas
para abrazarte a ti
y en silencio
dejar que seas tú quien se encargue.
Supongo que está bien.
No importa
si tengo que soltarme
del mundo.
¿Para qué necesito palabras
si tú ya lo has dicho todo?
