Je suis le pire de mon mal
Les vents d'hier parfumés
Aux horizons essoufflés
D'émotions cannibales.
Toutes ces nuits liquides
Et l'œuvre qui se déshabille
Habitée du rythme vide
Du Verbe qui m'aiguille.
Ce besoin de meurtrir
Les silences trop mièvres
Aux boulevards des désirs
Sur mes pages de fièvre.
Je suis cette main de rien
Mais pourtant si pleine de Toi
D'instantanés d'incertains
Recourbés entre mes doigts.
Ces yeux profondément noyés
Du gris fragile de mon bleu
Et tous les sens premiers du figuré
Au goût subtil de tes adieux...
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Si le désespoir m'attend là-bas, sur la rive
PoetryRecueil poétique. Et puisque sous mes veines S'assèche la vaine prière Et puisqu'encore je traîne L'anathème, l'Autel mortifère...
