L'oreiller

6.

Ils s'étaient tranquillement emparés des lieux. Ils bloquaient les domestiques un à un et prenaient leur déclaration dans le cabinet de travail du défunt. Arsinoé attendait son tour dans son atelier, le pinceau fatigué d'un second portrait. Celui-là souriait davantage et l'observait tendrement. Elle l'embrassa, essuya la peinture de ses lèvres. Qu'on l'enfermât ou qu'on l'envoyât aux mines de sel à l'issue du procès, il fallait qu'elle trouvât un moyen de l'emporter avec elle.

Le lieutenant Tailleur frappa à la porte.

— C'est votre tour. C'est Nicéphore ? Joli coup de pinceau. Évidemment, vous n'avez pas de lien avec Nicéphore, pas vrai Ariel ?

Arsinoé haussa les épaules. Elles traversèrent les couloirs. Des voix se faisaient encore entendre depuis la salle d'interrogatoire improvisée.

— Nous sommes en avance. Je vais vous demander d'attendre ici avec moi.

— ... et donc selon vous, que s'est-il passé ?

Parma émit un soupir sur-joué.

— Le patron était... Je ne sais pas si vous voyez, un homme à l'ancienne mode, maître chez lui, maître en tout... Et je crois que ces derniers temps il se voyait partir. Il avait honte. Il nous le faisait payer.

— C'est intéressant, mais je vous parle d'hier après-midi.

— La fatigue, l'âge, la fierté... Il a appelé la mort à lui.

— Que voulez-vous dire ?

— Que c'est clairement un suicide.

Paule eut un sourire en coin.

— Vos gens ont eu le temps d'accorder leurs violons. Est-ce bien la peine de continuer l'enquête ? C'est clairement un suicide. Ah, quelle brochette d'arrestations pour faux témoignages on se trouverait contraints de faire s'ils n'avaient qu'un tout petit peu enjolivé les faits !

Arsinoé ne répondit pas. Elle ne dit rien quand les policiers repartirent. Elle s'assit dans son atelier, attendit le jour suivant.

La peinture était sèche.

Il fallait vivre.