Entre La Vida El Más Allá

capítulo 8

No obstante,durante la noche, Olivia comenzó a sentir miedo. Una cosa era la acción rápida de los comprimidos, otra era quedarse esperando la muerte durante cinco días, una semana, después de haber vivido ya todo lo posible.
La joven había pasado su vida esperando siempre algo: que el padre volviera del trabajo, la carta del enamorado que no llegaba, xámenes de fin de año, el tren, el autobús, la llamada telefónica, el día de la fiesta, el fin de vacaciones. Ahora tenía que que esperar la muerte, que venía con fecha marcada.
“Esto sólo me podía pasar mi. Normalmente las personas se mueren exactamente el día en que creen que van a morir”.

Tenía que salir de allí y conseguir nuevas pastillas. Si no lo lograba, y la única solución era lanzase desde lo alto de un edificio de Ljubljana, lo haría. Había intentado evitar a sus padres otro sufrimiento, pero ahora no había mas remedio.

Miró a su alrededor. Todas las camas estaban ocupadas, las personas dormían, algunas roncaban ruidosamente. Las ventanas tenían rejas. Al final del dormitorio había una pequeña luz encendida, que llenaba el ambiente de sombras extrañas y permitía que el lugar estuviera constantemente vigilado. Cerca de la luz, una mujer leía un libro. “ Estas enfermeras deben ser muy cultas. Viven leyendo ”.

La cama de Olivia era la más alejada de la puerta —entre ella y la enfermera había casi veinte camas—. Se levantó con dificultad porque, si era verdad lo que había dicho el médico, llevaba casi tres semanas sin caminar. La enfermera levantó los ojos y vio a la joven que se aproximaba cargando su frasco de suero.

—Quiero ir al baño—susurró Olivia, temerosa despertar a las otras internas.
La mujer, con gesto desganado, señaló una puerta. La mente de Olivia trabajan rápidamente, buscando en todas salida, una trecha, una manera de escapar de aquel lugar.
“ tiene que ser enseguida, mientras piensa que aún estoy frágil, incapaz de reaccionar”.

Miró cuidadosamente a su alrededor. El cuarto de baño era un cubículo sin puerta. Sí quería salir de allí, tendría que sujetar a la vigilante y dominarla para conseguí la llave, pero estaba demasiado débil para hacer eso.

—¿Esto es una prisión? — preguntó a la vigilante, que había abandonado la lectura y ahora seguía todos sus movimientos.

—No. Es un manicomio.
—Yo no estoy loca.
La mujer rió
—Es exactamente lo que todos dicen aquí.
—Está bien. Entonces soy una loca. ¿Qué es un loco?
La mujer dijo a Olivia que no debía quedarse mucho tiempo de pie y la envió de vuelta a su cama.

—¿Qué es un loco?—insistió Olivia.
—Pregúnteselo al médico mañana. Y váyase a dormir o tendré que aplicarle un calmante.
Olivia obedeció. En el camino de vuelta, escucho a alguien susurrar desde una de las camas:
—¿No sabes lo que es un loco?
Por un instante, pensó en no responder: no quería hacer amigos, establecer círculos sociales, conseguir aliados para una gran sublevación en masa. Tenía sólo una idea fija: La muerte. En el caso de que le resultara imposible huir, se las arreglaría para suicidarse allí mismo, lo antes posible.
Pero la mujer repitió la misma pregunta que ella había echo a la vigilante.

—¿No sabes que es un loco?
—¿Quién eres?
—Mi nombre es Anny. Ve hasta tu cama. Después, cuando la vigilante piense q ya estas acostada, arrastrate por el suelo hasta aquí.
Olivia regresó a su lugar y esperó a que la vigilante volviera a concentrase en el libro ¿Que era un loco? No tenía la menor idea, porque esa palabra utilizaba de una manera completamente anárquica: decía, por ejemplo, que ciertos deportista estaban locos por desear superar récords. O que los artistas  eran locos porque vivían de una manera insegura, inesperada, diferente de todos los “Normales”. Por otro lado, Olivia ta había visto a mucha gente andando por las calles de Ljubljana, mal abrigada durante el invierno, predicando el fin del mundo y empujando carritos de supermercados llenos de bolsas y trapos.
No tenía sueño. Según el médico, había dormido casi una semana, demasiado tiempo para quien estaba habituado a una vida sin grandes emociones pero con horarios de descanso. ¿Qué era un loco? Quizá fuera mejor preguntárselo a algunos de ellos.
Olivia se agachó, retiró la aguja clavada en su brazo y se fue hasta donde estaba Anny, intentando no hacer caso a si estómago, que empezaba a dar vueltas; no sabía si el mareo era el resultado de su corazón debilitado o del esfuerzo que estaba haciendo.

—No sé que es un loco—susurró Olivia—, pero yo no lo soy. Soy una suicida frustrada.
—Loco es quien vive en un mundo propio. Como los esquizofrénicos, los psicópatas, los maníacos. O sea, personas que son diferentes a los demás.
—¿como tu?
— Sin embargo — continuó Anny, fingiendo no haber oído el comentario —, ya debes haber oído hablar de Einstein, que afirmaba que no había tiempo ni espacio, sino una función de ambos. O de Colón, que aseguraba que al otro lado del mar no había abismo, sino un continente. O de Edmund Hillary, que confirmaba que un hombre podía llegar a la cumbre de Everest. O de los Beatles, que crearon una música diferente y se vestían de manera totalmente innovadora. Todas estas personas, y millones de otras, también vivían en mundo.
“Esta mente esta diciendo cosas con sentido ”, pensó Olivia, acordándose de las historias que su madre le contaba acerca de santos que afirmaban hablar de Jesús o con la Virgen María. ¿Vívian en su mundo aparente?

—Una vez vi a una mujer con un vestido rojo, escotado, con ojos  vidriosos, andando por las calles de Ljubljana cuando el termómetro marcaba cinco grados bajo cero. Pensé que estaría borracha y fui a ayudarla, pero ella rechazó mi abrigo. Quizá en su mundo fuese verano, y su cuerpo estuviera caliente por el deseo de alguien a quien esperaba. Y aunque esa otra persona existiese apenas en su delirio, ella tiene el derecho de vivir y morir como quiera, ¿no crees?.....