Представь, что ты идешь по улице. Обыкновенный такой вечер. Легкий ветерок колышет листья на деревьях. Солнце давно село и уступило место луне. Теперь она твой спутник. Ты проходишь через знакомый тебе с детства парк, вдоль широкой дорожки горит пару тройку фонарей, тускло освещающих твой путь. На улице в это время ни души, только ты и луна. Но что это? Компания подвыпивших парней идет тебе на встречу. И ты бормочешь себе под нос, что жизнь дерьмо и постоянно подсовывает тебе дурные испытания, и тебе бы свернуть, но нет! ты всегда ходишь именно этой дорогой. В то время компания приближается к тебе и не избежать разговора. "Есть закурить?" Нет. "Ты уверен?" Мне пора. Ты глубоко вдыхаешь, чувствуя инородный предмет в своей груди и кровь струящуюся по животу, заставляющую твою любимую рубашку промокнуть. А эти люди, уходят, нет, они убегают!
Все чего ты хочешь в этот момент - жить.
Школьный класс. Кажется, алгебра. Учитель вальяжно расхаживает по классу, осматривая каждого ученика. Он много раз обводит взглядом всех присутствующих, но вдруг останавливается на одной девчушке. Она сидит опустив голову и нервно теребит клетчатый галстук. Он наконец-то оглошает ее фамилию, приглашая пройти к доске, от чего все присутствующие облегченно вздыхают. Она не знает как решить это уравнение. Стоит, опустив голову, судорожно пытаясь придумать хоть что-нибудь. "Ты учила?" Да. "Ты умна и многого добьешься в жизни?" Да. "Ответ на оба вопроса «Нет»" Учитель вздыхает и ставит низшую оценку, обещая сообщить родителям об успехах их дочери. И она понимает что это значит. Ее ждет мать, которую волнуют лишь оценки единственной дочери, а не вся жизнь в целом. И отчим, который приговорив бутылку водки, наносит удар за ударом, постоянно напоминает какая из нее никудышная дочь. А девочка, приходя домой, запирается в ванной с маленьким складным ножиком,который подарил ей отец перед смертью. Горячие слезы, катившиеся по пухлым бледным щека, смешиваются с кроваво-красной водой. Веки слипаются, а разум выдает счастливые моменты, будто фильм включенный на проекторе.
И она понимает, что хочет жить.
Он стоит на крыше девятиэтажки, снимает капюшон, перевешивается через перила чтобы посмотреть вниз. А ты спешишь, бежишь, сбиваешь людей с ног лишь бы успеть. Он уже стоит на это узком бетонном бардюре, отделяющим его от пустоты. Но вот не задача, еще шаг и он труп. Ты громко кричишь, поднимая глаза к небу, к нему. Говоришь, что любишь, что он нужен тебе. И он говорит, что любит тебя, только шепотом, самому себе. Он говорит, что это единственный способ доказать тебе его любовь и преданность. Идиот. Вытягивает руки в стороны, так, словно птица распахивает крылья перед полетом. Ты закрываешь лицо, заплаканные глаза ладошками, не желая этого видеть. Но ничего не происходит.
Потому что ты хочешь чтобы он жил, и он знает это, он хочет того же.
Неужто я настолько ужасна, что вы все меня так хотите?
P.S. Жизнь.
