Au petit matin, le brouillard qui recouvrait les toits était si dense que l'aube avait du mal à le percer ; mon lit était vide, les draps étaient froids. Ton sang souillait le parquet et les cotons gisaient encore sur la table, mais il n'y avait pas une seule trace de ma tornade rouge dans ma chambre de bonne exiguë. J'ai pas eu le courage de récurer le sol, tu sais ? Ta douleur est toujours omniprésente entre mes murs, coincée dans les interstices des lattes brunes. Le soir maintenant, je ne fais plus que rêver de tes soupires en m'retournant dans mon lit ; le jour, j'erre à la recherche de ton regard pétillant, et à tout instant je souffre.
je souffre
je souffre
je souffre
je t'aime
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« Mon amour, ceci est une lettre d'excuse... »
Short StoryOù un jeune homme confie son amour brisé à une lettre. - fini et corrigé -
