Cuantos mares,nacerán todos los Días de tantas mujeres sufriendo Mucho y por nada.
Cataclismo sentimental donde el Dolor y cicatrices hacen paisaje De lo que antes era bello y hoy es Una pasión de odio.
Beben los pañuelos sin remedio y Por consuelo el agua y la sangre Solo para mitigar el dolor.
Sale del pecho y se extiende hasta Que no cabe la tristeza solo para Aguantar un tiempo y después Levantarse.
