Le regard plongé dans les étoiles scintillantes, éclairant cette affreuse et sombre nuit, elle écrivait. Des mots qui devenaient des phrases, qui devenaient elles-même des paragraphes, puis des textes, des livres. Un carnet gribouillé de son écriture décalée.
Elle s'appelait Ana. Ce nom si commun, pourtant si unique, car oui, ça la représentait si bien, si commune et pourtant différente elle était. Son entourage s'obstinait à lui rajouter un "n", ce qui avait le don de l'énerver au plus haut point.
Ana était plongée dans ses pensées, ses rêves aussi impossibles les uns que les autres, mais pourtant elle continuait, à écrire ces idioties sans sens apparant, sans véritable but.
Ana aimait Kurt Cobain, pas seulement parce qu'il était la légende du grunge, un homme très respecté malgré sa mort précoce, malgré ses problèmes de drogue, de personnalité. Non. Elle l'aimait parce qu'elle lui ressemblait. Lui non plus n'aimait pas sa vie et aimait à mentir pour se sentir aimé.
Ana se sentait incomprise, et elle avait honte de rendre tristes ses proches, qui pleuraient de sa maladie inguérissable. Ce n'était pas une maladie physique, c'était psychologique. Elle avait peur.
