The Duskwood

Louve Carter

Silhouette à l'aurore d'un crépuscule sans annonce. Jour ou nuit, la pluie battait le sol de la forêt. Passant au travers du voile, le spectre avançait sans dommage. Une détonation retenti avec force et violence. L'ombre tomba en morceau, la boite crânienne ayant volé en éclats, les débris glissaient mollement contre le tronc de l'arbre le plus proche. La Louve sortit de sa tanière, à demi cachée dans l'obscurité. Le canon de son fusil fumait encore. La voix d'un canidé s'éleva pour hurler à la mort avant de cavaler en avant de sa maîtresse, museau collé contre le sol humide pour dénicher la moindre trace d'un autre revenant. Ramenant la lanterne à la hauteur de son visage, la résidente de Raven Hill donnait à ses traits une intensité inquiétante, se fardant ainsi d'une apparence macabre tel le spectre de la mort. Dans un anglais sec et brutale, elle ordonna à l'animal de revenir à ses côtés. Il n'était plus l'heure de rôder dans la forêt. La pluie battait tempête tandis que le froid mordant roucoulait en joie avec la brume épaisse. Le cadavre aurait tôt fait de disparaître.

Les portes de ville, ouvertes en une gueule triste, n'attendaient plus rien de ce monde. A la façon d'un dragon mort dont on aurait ouvert la mâchoire béante, il fallait entrer dans la carcasse protectrice. La pluie ruisselait sur les vêtements sans plus trop savoir où aller, l'eau perdait la tête, si tant est qu'elle eut un jour une tête.

Quelle volonté y avait-il de chercher à combattre le Mal ? Louve était assise près de la cheminée, le regard plongé dans les flammes. Un automne éternel qui frappait les fenêtres de la maison. La pluie, encore. Elle n'avait de cesse de marteler les toits des foyers et lorsqu'elle ne tombait pas, il y avait cette maudite brume qui envahissait l'horizon. Loin était le temps où l'enfant apprenait l'usage des plantes et de la nature. Loin aussi l'innocence des premiers temps de l'âge, où il était étrange de contempler le monde, les insectes qui couraient sur le tronc des arbres. Les bruits du Royaume Uni étaient loin, personne n'avait plus jamais eu vent des nouvelles de la capitale depuis cette nuit funeste... La lueur des flammes dansait sur le visage de Louve, ramenant en surface les souvenirs de ce que fut la révolte des habitants de Raven Hill. Elle revoyait le manoir en flamme, les cris de ses habitants et la fureur des gens qui n'avaient rien fait pour empêcher le feu de se propager. Ils avaient lancé leurs torches flamboyantes d'un mouvement symbiotique. Ensembles elles avaient ressemblé à une pluie de feu, s'abattant sur les murs et la végétation. Le brasier s'était lentement élevé. Immense feu de joie en l'honneur d'un homme apprécié de la petite communauté. La réflexion aurait davantage été de réfléchir à ce que le Lord Blackwood aurait lui-même fait. A n'en pas douter, il n'aurait en aucune façon eu l'idée ou la volonté de mettre à mal l'honneur des concitoyens de la ville. Il n'aurait pas non plus cherché à nuire à autrui, mais il aurait préférer comprendre les choses, avoir une explication en maniant l'art des mots comme nul ne savait le faire. Hélas, les gens étaient bien piètres lorsqu'ils laissaient leurs ressentis se transformer en un océan noir.

L'éternité avait frappé à leur porte, s'abattant en malheur sur la ville de Raven Hill. Des monstres étranges étaient sortis de terre, rendant le comté dangereux. Louve avait été la première à les combattre, leur plombait la carcasse pour protéger la ville. Rapidement, les autres chasseurs l'avaient imité, formant à eux seuls un rempart contre cet univers. Quant aux étrangers... Fallait-il vraiment penser quelque chose d'eux ? Ils n'étaient que les témoins du monde de dehors, un moyen de connaître le temps qui avait passé depuis leur enfermement. Ils n'étaient que des proies prises au piège d'un univers hostile et dehors, ils seraient recherchés puis oubliés. Car telle était la loi de cette saleté de malédiction.