Souvenirs perdus des yeux verts. ||Harry Potter||

Chapitre 15 - Voldemort.

Bonne lecture !

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Aurore aurait pleuré toutes les larmes de son corps si, une dizaine de minutes plus tard, une présence sombre ne l'avait forcée à se calmer. Si elle s'était attendue à ce que l'un des deux professeurs la rattrape, elle fut surprise d'être seule dans le couloir près de sa salle commune. Légèrement plus alerte, la jeune fille pivota longuement sur elle-même, tentant de débusquer la forme qui se moquait dans l'ombre.

- Aurore !

Dans un autre demi-tour sec, la Serpentard se trouva face à Céleste et Drago. Immédiatement, ils remarquèrent ses yeux humides et rougis par tant de larmes.

- Tu... Tu... Tenta Drago, sans beaucoup de tact.

- Tu vas bien, Aurore ? Coupa Céleste d'une voix inquiète.

- Je vous expliquerai plus tard... Dit-elle en s'essuyant les yeux, une fois de plus, d'un revers de la manche. Je... Ne veux pas en parler pour le moment.

Après avoir échangé un regard, les Serpentard reprirent :

- Nous sommes inquiets, commença le blond.

- Impossible de trouver quelqu'un ayant aperçu Quirrell de la journée, termina leur amie.

A ce moment précis, la jeune sorcière fut certaine d'avoir aperçu un bout de turban violet et de robe marron tourner à un croisement. Quelques battements de paupières suffirent à le faire passer pour un rêve.

- Je pense qu'il est plus près que nous ne le pensons, souffla-t-elle malgré tout.

Sans plus attendre, Aurore s'enfonça dans la salle commune de Serpentard, à quelques pas de là, et grimpa jusqu'à son dortoir. Jetant ses possessions dans tous les sens, tel un monstre furieux, la jeune fille finit par extirper sa cape d'invisibilité et ses potions du tiroir magique. Fourrant le tout dans ses poches, elle descendit à nouveau les quelques marches et courut dans les longs couloirs qui menaient des dortoirs à la salle commune. Ignorant Céleste et Drago, la jeune fille sortit et regarda immédiatement autour d'elle. Là, elle l'avait encore vu. Il la narguait.

La mâchoire d'Aurore se serra plus fort qu'elle ne l'avait jamais fait, alors que toute la tristesse ressentie quelques minutes plus tôt se muait en une haine irrépressible. Ses yeux noirs brillaient dangereusement et une aura sombre visible pulsa autour d'elle.

- Céleste, Drago, vous vous occupez d'Harry et des deux autres. Empêchez-les de rentrer dans le troisième étage. Touffu est toujours en vie ?

- Oui, répondit prudemment Céleste.

- Parfait. Si je ne suis pas de retour, n'entrez pas. Adieu, sourit-elle tristement.

Et elle partit trop vite pour qu'ils ne puissent l'empêcher de poursuivre Quirrell. Au tournant, elle n'était plus là. Dans les couloirs du passage secret, la main de la jeune fille glissa vers sa baguette. A chaque coin, ce bout de robe et un pan visible du turban. Aurore ne pouvait plus réfléchir, et ne réfléchissait pas. Ses pas la menèrent jusqu'à l'entrée du parc. Pendant un instant, la jeune fille chercha vainement dans quel couloir le professeur mangemort avait pu s'engager.

- Mais où a-t-il bien pu passer ? S'énerva-t-elle à voix basse.

Alors que son regard dérivait vers les jardins, elle le vit à nouveau, suivant le petit sentier de gravier jusqu'à la forêt. Et Quirrell ne faisait aucun effort pour se cacher : Aurore le vit saluer, sur son passage, les rares élèves présents dans ce côté du parc. La Serpentard imaginait sans mal le faux sourire plaqué sur les lèvres fines alors que celles-ci se déformaient pour laisser passer les bégaiements. Ses dents grincèrent âprement et ses yeux lancèrent des éclairs au spectacle. C'était l'hôpital qui se moquait de la charité ! Sans même se demander pourquoi le professeur se dirigeait vers la forêt alors que la pierre était gardée dans l'enceinte même de l'école, Aurore se lança à sa poursuite. Désormais, la jeune fille se moquait bien du fait que les autres la regardent étrangement, marmonnent dans son dos. Ses pensées n'étaient plus lisibles. Une volonté unique prenait le dessus et consumait lentement la jeune sorcière. Ses yeux n'avaient jamais été aussi noirs. Ils n'avaient jamais autant irradier de mal. Plus qu'un seul mot, répété en boucle : Tuer.