À Anna...

Anna

Anna, oh Anna...

Je suis désolé,
Je suis désolé,
Je suis désolé,
Je suis désolé...

Je pourrais bien m'excuser à l'infini.
Je suis désolé, Anna.
J'ai essayé, vraiment, crois-moi.
Mais je n'ai pas eu la force.

J'ai raté un de nos rendez-vous, Anna.
J'étais trop faible, aujourd'hui,
Pour aller à la gare,
Celle où on se rencontre habituellement.

C'est bon, cette fois.
La folie s'empare de moi.
« Nos rendez-vous » ?
Il n'y a toujours eu que moi.

Moi, seul, qui te regardait,
Planté sur ce balcon,
A t'admirer pendant de précieuses minutes,
A doucement tomber amoureux...

Mais j'étais seul.
Et je le suis toujours.
Car je ne t'ai jamais approchée.
Je suis si lâche...

C'est cette lâcheté qui scellera ma tombe.
Cette lâcheté qui guide mon amour,
Qui guidera ma mort,
Et qui a guidé toute ma vie.

Le vieux tourne-disque dont je te parlais, Anna.
Il commence à s'user.
Le son est plus haché,
Moins pur...

Le disque tourne, tourne, tourne...
Le même depuis dix ans.
Il accompagne, inlassable, la rédaction de tes lettres, Anna.
Mais eux aussi s'usent...

Et moi, je reste immobile,
Solitaire, contemplant le monde.
Te contemplant toi.
Contemplant le sens de ma vie.

Hélas, Anna, la lâcheté que j'évoquais à l'instant,
Me pousse à poser ma plume,
Et a ne rien t'envoyer, comme d'habitude,
Je reviendrai t'écrire, Anna.

Comme chaque fois, cette lettre restera sur mon bureau...
Je suis lâche, jaloux, et amoureux.
Un bien piètre admirateur.
Un bien piètre amant...

Ton si dévoué,