À Anna...

Anna

Anna, Anna...

Je n'arrive plus à tenir debout.
Je n'arrive plus à aller jusqu'à cette gare.
Je n'arrive pas à te voir,
Je n'arrive pas à aller mieux.

Anna, Anna...
Chaque jour qui passe,
Me plonge plus profondément,
Dans cette douce folie.

Je suis fou de toi, fou de nous.

De tout ce qu'on pourrait être,
De tout ce qu'on sera,
De tout ce qu'on n'a jamais été.

Et ce sont ces pensées,
Pourtant si rassurantes,
Pourtant si adorées,
Qui me clouent au lit.

Je ne sais pas, Anna.
Même si je l'ai toujours su.
La cause de ce mal,
C'est toi.

Toi, qui me hante,
Toi, qui m'emplit de bonheur,
Toi, qui est toujours là, quelque part,
Toi, qui en aime un autre...

Comment vivre alors que je ne peux même plus t'admirer ?
Comment, ma douce, ma belle, mon adorée ?
La réponse, je la connais.
C'est impossible.

Alors, je continue à t'écrire.
Le son du veux disque se fait de plus en plus ténu, Anna.
Ma plume qui gratte en couvre la mélodie.
Cette plume, qui t'écris dans le vide.

Continuant de t'imaginer lire ces lettres,
Continuant d'espérer que tu apparaisse,
Continuant de vivre, sans sens,
Continuant de t'aimer, de loin.

Ton si dévoué,