Архив. Проза.

Страх

Страх...
...льющиеся пять букв боли, которые сковывают все мышцы, заставляют мозг разлагаться на крупинки, а сердце ощущать несколько невидимых выстрелов из револьвера.

Непонятное, неизведанное, странное...страшное.

Страх, словно незнакомец в чёрном пальто. Чёрная шляпа навсегда скроет его лицо от нас, ибо оно настолько безобразно, что даже мысль об этом заставляет окоченеть. Мерзкий голос, напоминающий скрип дверей и старых качель, будет эхом проноситься по черепной коробке и осколками стекла падать на дно. Его руки в грязных кровавых бинтах, в проступах которых видна смуглая ороговевшая кожа, покрытая зубчатыми шрамами. Ногти длинные и острые, которыми Страх разрывает твою голову изнутри, выпуская тысячу неприятных и страшных моментов твоей жизни на волю. А они уже и топят тебя в болоте одиночества, ненависти, зависти, а самое главное - топят в собственном же страхе.
Призраки прошлого - злейшие враги, которым ежедневно сдаешься, даже не пытаясь победить в этой неравной схватке между тобой и Страхом.
Пальцы сами собой немеют, колят изнутри, будто кости хотят выгнуться из плоти. Глаза судорожно расширяются, ища мнимое спасение от этого ужаса. Сердце пробивает грудную клетку, ощущение тока в груди не умолкает. Голова твердит лишь одно: "Спастись, спастись, спастись...". Ужасно тошнит, мир становится одним большим разноцветным пятном в твоих смутных глазах, которых уже давно затмила пелена. Горло болит от душераздирающего крика, но, поверь, душа кричит ещё сильнее...
Невыносимая горечь будет сжигать тебя, заставлять мучиться каждый Божий день, а ты так и будешь валяться в углу, скованный своими причудами.

Ты проиграл Страху.

Ты проиграл незнакомцу в чёрном пальто.

Возможно, твоё сознание так и будет кромсаться в этой мясорубке, и все само пойдет на самотек, но пока не попытаешься противостоять облечённому в чёрный Страху, то никогда не поймёшь, что ты жив.
Ведь если чувствуешь страх, то это означает, что жив. Живое существо, которое способно думать и принимать решения, а не бесчувственный дохлый овощ.

Криво улыбающийся незнакомец в чёрной шляпе всегда будет смотреть на тебя из под кровати, тёмных углов и кладовок.

И будет смотреть вечно, пока не научишься жить при помощи Страха.

Ведь в этом и смысл его существования.

Автор: Nikki Long