El mundo es tan gris
Que un arco iris es un milagro.
Pero entonces,
¿Cómo podemos ver la roja sangre?
Aquellos que como reflejos se quedaron,
Nunca sonrieron ante el rosa y naranja
De una tarde entre unos brazos,
Pero vieron el blanco de unos huesos.
No vieron el color piel de una boca,
Pero vieron el color piel
De unos párpados
Cerrados por la vida.
Vieron negro,
Pero no el de una noche de luna,
Sino el de la muerte en disfraz.
Y aunque usaba disfraz,
En su interior,
Ya la habían visto hace mucho tiempo.
¿De qué color era el tiempo?
¿De qué color?
Nunca lo sabrían.
El mundo es tan gris,
Que incluso saber que es mundo,
Es un milagro.
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POETA
Thơ caQue la crueldad de una espina no se encaje en el corazón. Pero si lo hace, -Y ruego por que no lo haga-, que el rojo de su sangre te sepa a pasión. Imagen de portada original: Magritte, "The therapeutist", (1937).
