8. La frustrée

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La voiture s’arrête brusquement. Quentin se détache et plante ses yeux verts dans les miens, furax.

- Va falloir arrêter de me parler comme ça !  Je suis peut être frustré, mais c’est vous qui êtes frustrante ! Avec vos cheveux blonds là, votre visage parfait… votre cul parfait aussi, et parlons pas de votre décolleté… Putain même avec votre caractère de merde…

- T’es en train de dire que je suis bonne Schumacher  ? dis-je en souriant.

- Bordel, mais jamais tu t’arrêtes ?!

Je fais doucement glisser mes doigts sur son t-shirt au niveau de ses pectoraux. Il se fige immédiatement. Sa respiration s’accélère rapidement. Hum… te ferais-je de l’effet Mister coincé ?

Depuis que je l’ai vu, je l’ai trouvé tout à fait à mon goût. C’est à cause de ça que j’agis comme une garce avec lui. Il me fait  perdre tous mes moyens. Mais vu qu’il est idiot comme une poêle à frire, je n’ai pas été chercher bien loin. Sauf que là, avec sa déclaration maladroite, son charme réapparaît. Trop mignon  sexy chou !

- Vous faites quoi là ?  demande-t-il surpris par mes gestes.

- Je croyais qu’on se tutoyait ? dis-je dans un murmure en laissant mes doigts vagabonder sur son torse.

- Arrête ça…

- Pourquoi ? T’aimes pas ? fais-je en approchant mon visage du sien.

- On… on est en retard… tous les deux…

- Là, c’est toi qu’est frustrant, dis-je en me redressant sur mon siège.

Il me regarde ahuri, les joues légèrement colorées.

- Bah roule au lieu de me regarder avec ta tête de poisson chat !

Oh le con ! Je me serais bien amusée un peu.
Maintenant c’est moi la frustrée putain !

C’est quoi son problème ?  En gros, il me sort que je lui plaît, mais il me next !  Il a pas une tronche de curé pourtant !

Putain de merde ! Il est curé ?!

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