3. La garce

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Moins de trente secondes plus tard, la voiture de l'enfoiré recule jusqu'à moi, toujours étalée telle une crêpe sur sa poêle. Oui, je suis sérieusement en train de cuire sur le sol. Et j'ai aussi, sérieusement la dalle !

Le très cher pilote de la Clio se tient devant moi en me regardant de toute sa hauteur, exaspéré.

- C'est bon, levez-vous... Je vous emmène.

- Ah ! Bah c'est pas trop tôt ! Enfin, vous devenez raisonnable.

- Je peux encore changer d'avis...

Sur le point de dire une nouvelle fois des âneries, je me retiens.

- Si madame veut bien se donner la peine de monter dans mon bolide, dit-il avec un sourire des plus hypocrite.

- N'oubliez pas ma valise, dis-je en prenant place côté passager.

- Vous êtes sérieuse ?

- Bah je suis déjà installée, et vous non.

Je me marre en regardant ce mec s'emparer de ma valise pour la mettre dans le coffre. Il baragouine je ne sais trop quoi. Il doit sûrement être en train de me traiter de garce, de peste, ou de fille à papa. Et je m'en tape. Il a raison.

- Je vous préviens, moi, je vais à Toulon. Je vous lâche soit avant, soit là-bas. Hors de question que je fasse un kilomètre de plus, annonce-t-il en mettant le contact.
Ça tombe bien ! Moi aussi je vais à Toulon.

- Toulon, ça me va. Il reste combien de temps ?

- Une bonne heure.

- Putain ! Il va m'étriper...

- Oh ! Si vous êtes pas contente je vous laisse descendre ! Pas sûr que vous alliez plus vite à pied.

- Oh ça va ! Vous en avez pas marre de râler ? Vous êtes fatiguant.

Il bafouille encore un truc dans sa barbe que je ne comprend pas. Sûrement une nouvelle fois en train de m'insulter dans sa tête blonde.

Vous allez où  ? Où les histoires vivent. Découvrez maintenant