Mots s'égoutent
Mots tombent
Mots se brisent
Plic!
L'oeuvre se perd
Désavouée...
Désaccordée...
Pauvre stylo-ivrogne,
Déséquilibré sous le poids du silence
Titubant des doigts de l'écrivain-en-vain
Pathétique pantin
Pentelant paresseusement
Au dessus du vide et de l'incertitude
Plac!
Deraison...
Dérision...
L'oeuvre, elle se perd
Et la muse chute
Et la muse se fracasse
Ce n'est désormais qu'une feuille morte
Une feuille morte est une feuille sans mot
Le mot est art
Il n'est d'art que l'absence du vide
Ploc!
En déraison dérisoir,
L'oeuvre désacordée se perd
Désavouée...
Ainsi mon amour tu t'en es allée au loin
Le tableau s'écaille et ton sourire avec
Par le va-et-vient du temps, violés
Mes souvenirs ont avorté ton visage
La résignation s'est longtemps imposée
Mais tenace est la mémoire du coeur
Toujours elle te gardera vivante
Toi, son oeuvre la plus extraordinaire
L'ultime...
L'idéal...
Mots s'égoutent
Mots tombent
Mots se brisent
Plic! Plac! Ploc!
Winter.B
(L'ultime ver[s][re] de #Tekyla...)
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Etang d'Art
Random"Et maintenant que ta propre soif Attisée, Que ta fleur enflammée, Me mouille sous ton pelage humide Tu m'ouvre grand ta mer rouge Et j'y engloutis mon bâton" Recueil de poème
