Ментальное проникновение(18+)

2

Знаете, а ведь я, наверное, неплохо бы смотрелась в гробу.
Мёртвая, но зато — красивая.
Глупая мысль, но именно она застряла в голове, пока я смотрела, как опускают в землю гроб моей матери.
Я стояла неподвижно, как статуя, без слёз, без голоса.
Все эти люди, собравшиеся здесь, — чужие. Они говорили дежурные слова, кивали с жалостью, касались моего плеча, не зная ни меня, ни моих родителей.

«Соболезную».
«Держись».
«Если что — звони».

Я просто кивала. На автомате.
Рядом кто-то остановился, положил руку на мою спину. Я не обернулась — все жесты сегодня одинаковы.
Но когда меня обняли, я всё-таки подняла глаза.
Гарри.
Хм. А кто же ещё.
Я ничего не сказала. Только отвернулась и уставилась на гроб отца, который уже начали опускать.
Всё вокруг как будто растворилось в сером. Люди бормотали молитвы, шуршали зонтами, а я слышала только, как сердце бьётся где-то в горле.
Когда волна снова подступила — не рыдания, нет, а просто глухая боль — я непроизвольно уткнулась в его грудь.
Запах сигарет, мокрого пиджака, чего-то горького и знакомого.
— Белла... — тихо сказал он, его рука коснулась моей щеки. — Тише. Не показывай никому, что тебе больно.
Пауза.
— И да... я понимаю, время ужасное. Но... прости меня.
Я подняла голову. Ветер сдул волосы с лица.
— Ты издеваешься? — мой голос прозвучал тише, чем я ожидала, но в нём звенел металл. — У меня погибли родители, Джонс. Мои родители. А ты стоишь здесь и просишь прощения?
— Я... просто хотел...
— За что? За то, что ты избил меня? За то, что запер в кладовке, когда я умоляла тебя выпустить? Или за рисунок, который ты сжёг, просто потому что мог? — я шагнула ближе. — Нет, Гарри. Не прощу. Не сегодня. Не когда они под землёй.
Я скинула его руки и отошла, даже не глядя, остался ли он стоять.

Когда все разъехались — тётя, священник, соседи, — я опустилась на землю рядом с двумя свежими могилами. Курить на кладбище — кощунство, да. Но к чёрту всё. Сигарета дрожала между пальцев, и пепел срывался ветром.
Я смотрела на небо, которое медленно темнело. Пошёл дождь — мелкий, противный, будто специально, чтобы добить.
Где-то сбоку, метрах в двадцати, стоял Гарри. Курил. Мы не смотрели друг на друга, но я знала — он следит. И никто из нас не понимал: это капли дождя падают мне на лицо или я наконец снова начала плакать.
Мам... пап...Пожалуйста, вернитесь.