Victorian Boy ✧ Larry [BoyxBoy]

CHAPITRE XIII

"La démence, chez l'individu, est quelque chose de rare - chez les groupes, les partis, les peuples et les époques, c'est la règle."

- Friedrich Nietzsche, Par-delà le Bien et le Mal

Le véritable héritage d'Harry n'était pas le titre de Duc, ce n'était pas Somerset, ni les riches terres agricoles dont il avait hérité. Son véritable héritage était la charité.

Son père était dévoué à de nombreuses causes, mais la principale d'entre elles aidait les malades et les infirmes.

Harry était déterminé à honorer cet héritage et à préparer sa visite à Notre-Dame du Perpétuel Chagrin, le sanatorium fondé par son père.

Il essayait de se convaincre qu'il y allait pour des raisons désintéressées, mais la vérité était qu'il avait besoin de s'éloigner de Warwick et de s'éclaircir la tête. Charles avait peut-être raison et le Duc commençait à le corrompre. Ou peut-être que Harry était déjà corrompu et que le Duc était le seul à pouvoir le voir?

Il monta dans la calèche et lissa la queue de son manteau, ajustant son chapeau à l'aide de son reflet dans la fenêtre.

Le cocher claqua les rênes de cuir et la boîte s'éloigna de la maison, la vue de Warwick engloutie par les arbres et l'ombre.

Ils prirent de la vitesse une fois qu'ils franchirent la porte. Il était sur le point de tirer les rideaux quand il entendit un tapotement sur le verre.

Quelqu'un s'accrochait à l'extérieur de la calèche.

Harry cria.

Soudain, la porte s'ouvrit et Louis se balança à l'intérieur, son bras blessé pendait à ses côtés. "Pardonnez-moi de vous avoir fait peur."

"Que faites-vous ici!?

"Je me joins à vous pour votre voyage vers Notre-Dame de la Misère Éternelle." Dit Louis en s'effondrant sur le siège en face de lui.

"Perpétuel Chagrin." Corrigea Harry. "Et je n'ai pas besoin d'escorte. Je suis un Duc, pas un enfant."

Louis croisa une jambe par-dessus l'autre et récupéra son briquet monogrammé dans sa poche de poitrine. "Laissez-moi vous demander quelque chose: Avez-vous déjà vu l'intérieur d'un sanatorium?"

"Non." Dit Harry, évidemment irrité.

"Alors vous avez besoin d'un escorte." Il tapa une cigarette contre son étui d'argent avant de la porter à ses lèvres et de l'allumer.

Les roues de la calèche ballotaient sur les rochers et les cailloux.

Les deux ducs étaient pratiquement restés muets durant le voyage, la maladresse de leur moment la nuit précédente pendait entre eux comme la fumée des cigarettes françaises de Louis.

Louis berçait son bras blessé, mais ne se plaignait pas. Harry voulait lui demander s'il souffrait, mais avait peur que cela ne réveille les sentiments de la nuit dernière. Il ne pouvait pas le risquer.

Ils arrivèrent au sanatorium dans l'après-midi. La structure franco-gothique se dressait sur vingt-deux hectares. Il avait un clocher et des arcs pointus flanqués d'anges de pierre en pleurs. Cela lui rappelait l'architecture du domaine de sa famille. Son père avait construit cet endroit à l'image de Somerset. Il se sentait à la maison.

Le père Michael les rencontra aux portes. Le prêtre était en robe noire, un lourd chapelet de bois suspendu à son cou.