Me he sentido tan sola
y vieja
y muerta
como si este cuerpo jodido
llevara 60 años en el mundo
respirando este humo de mierda
El aroma a comida casera
me trae el recuerdo acogedor
de mi abuela que a si misma
se recitaba casi como un mantra
"La vieja máquina ya no es lo que era"
Y me dispongo a pensar
si seguiré siendo lo que antes fui
de todos modos ¿qué habré sido?
solo infancia falsa cortada y triste
y un aire, una pequeña ventisca
que me suministra como suero
una gota por mes, una sola por vez
me sopla la memoria, ahí está fresco
el intacto e inmemorable sueño
o mas bien pesadilla
de los mas crudos abusos sabor amargo
Ni los divinos fieles a las cruces
podrán apagar el incendio arrazador
a tal miedo privado y vergonzante
de regresar aunque sea un instante
a mi forma humana infantil
Qué terror me acecha
y escuchando la lluvia
puedo sentir la comida casera en la nariz
agradezco en grandeza a mi abismo
ser una vieja máquina que ya no es lo que fue
plena de no saberme una pequeña tuerca
siempre a punto, esperando ser.
