Ele gostava de prosa, ela de poesia, então um dia juntaram suas métricas com seus parágrafos, suas estrofes com suas sentenças e assim são criou algo a mais ...
Ela era mais um soneto de alento em dias confusos, um romance de despedida sem sequer dedicatória. Entretanto, como não é como em caso de fato, a bituca se apagou ea fumaça emanou por entre multidão de desconhecidos. E assim desde então, sem pierrots ou colombinas, sem espantalhos ou homens de lata a história permaneceu intacta num canto, em qualquer lugar.
Divagando, só,querendo ser poesia, divagando, só querendo ser prosa.
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