Space Drink

Onkel Mike

Onkel Mike hatte es sich gemütlich gemacht, was ich schon als Kind unangenehm fand, denn er hatte die Art von Gemütlichkeit, die einem keinen Raum zum atmen ließ … raumgreifend. Er nahm einen tiefen Schluck und erzählte weiter, tief in seiner Geschichte weilend …

„Wie geht denn das Teil so?“, höre ich es hinter mir schlürfend.

„Toni, jetzt wird es hier aber langsam echt verdammt eng“, fluche ich.

Sam hat es sich auf dem Co-Pilotensessel gemütlich gemacht und durchsucht die Habseligkeiten unseres Piloten.

„Was machen die Mädels?“, fragt er, ohne sich umzublicken.

„Dora hat gerade einen Ausschuss gebildet, um das Einsammeln der Wertsachen zu koordinieren“, ächzt Toni, der irgendwie in der Tür stecken geblieben zu sein

scheint.

„Und was macht unser Discobubi?“, hakt Sam nach.

„Der schaut mich etwas trüb an“, kommt es von Toni zurück.

„Sam, glaubst du nicht, dass er im Frachtraum besser aufgehoben ist?“, murmle ich und konzentriere mich auf das nächste Signal.

„Hast Recht, Cabanellis, schiebt mal Toni zur Seite und dann verstauen wir unsere Dancing Queen“, lispelt Sam und packt unseren wimmernden Captain bei den Schultern.

Endlich Ruhe. Das sind die schönsten Momente, wenn man mutterseelenallein im Cockpit sitzt. Ein Triebwerk hinter sich und die Unendlichkeit vor sich. Herrlich.

„Kuck’ mal, die Kröte hat eine Zigarre hier verstaut.“ Zwischen Sams Zahnlücken steckt eine dicke Havanna.

„Passt perfekt“, grinse ich ihn an, als er ein Streichholz entzündet.

Der dicke, süßliche Duft der Zigarre füllt den Raum und wir sitzen wie zwei Fischer im Morgengrauen, im weißblauen Dunst. Ich konfiguriere den Kurs und suche nach dem nächsten Ping, als unverständlicherweise der Antrieb aussetzt.

„He, Mike, wieso halten wir?“, hör ich die Cabanellis grölen, die anscheinend mit den Mädchen die Minibar geknackt haben.

„Sam, übernimm mal das Steuer.“

Damit stehe ich auf und gehe zur Frachtraumtür. Als ich den Türcode eingebe passiert nichts. Der verdammte Bengel hat die Konsole kurzgeschlossen und sich verbarrikadiert.

„Soll ich die Tür eindrücken?“, fragt Toni hilfsbereit und krempelt die Ärmel hoch.

Ich schüttle den Kopf: „Nö, das schaff ich schon. Er hat uns über den Sicherungskasten im Heck das Gas abgedreht. Gib mir mal das Messer da.“

So wie ich es gelernt habe, knipse ich unserem kleinen Captain den Strom im Frachtraum ab und die Triebwerke wieder an.

Unter „Michael, Michael“ - Rufen schlendere ich segnend zurück zum Cockpit.

„Unser Discostar wird renitent“, flüstere ich Sam zu, der schmatzend die Havanna aus dem Mund schlüpfen lässt, mit den Achseln zuckt und auf das Steuerpult zeigt.

„Da hat ein Lämpchen geleuchtet.“

„Verdammt! Er hat einen Funkspruch abgesetzt“

„An wen?“, fragt Sam und pustet einen dicken Ring in die Luft.

„Bullen“, antworte ich. Sam rülpst.

„Na dann geben wir mal Stoff“ Lachend drehe ich die Triebwerke voll auf. Eine halbe Stunde später kreischt ein Alarmsignal im Cockpit.