Non abbiamo il calendario
e si avvicinano le malattie,
le molestie, le tristezze.
Non racconto niente di ché,
ho troppe cose da dire,
niente da poter provare
conto sulla tua fiducia.
Ho in mente di scappare lontano.
Magari in un posto
in cui l'autunno è perenne,
in modo da potermi mimetizzare
con le foglie morte,
che alla fine
non sono diversa da loro.
