De nosotros, el alma y los sueños despiertos
Yo era un cero, un punto negro,
el plan que sigue después de z,
un chico normal, sin músculos de gimnasio,
sin look de Tony Stark,
sin epifanías de reguetonero,
yo era un pequeño caos,
un manifiesto de rebeldía y utopía
que quería ser el antihéroe de su historia,
un soñador escribiendo poesía
que nadie lee, que nadie canta,
porque a la gente de hoy le vale madres
Shakespeare, Benedetti, Whitman, Wislawa y...
La gente de hoy ya no sueña despierto,
ya no hay lugar para el corazón,
ya no hay tiempo para cortar la hierba mala del alma,
ya no hay lugar para hablar consigo mismo,
hoy la vida va queriendo ser lo que otros aparentan ser,
y los sueños se convierten en metadatos,
y el corazón se vuelve una nube de materia negra,
supongo que por eso prefiero ser una nota desentonada,
una máquina de escribir antes que un televisor,
un cero absoluto antes que un uno condescendiente,
yo prefiero ser un lenguaje secreto, ajeno a los ojos de la actualidad,
una lluvia de emociones, un libro con cicatrices.
Yo pateo versos para abrir corazones,
yo bateo palabras para derretir los glaciares del alma,
yo encesto letras para conjugar sentimientos,
porque una cosa es hacer versos para el alma
y otra es fabricar canciones banales para el cuerpo,
soy un cero tratando de llenar el vacío con Beethoven y su novena sinfonía,
yo abro mis ojos para soñar y pintar junto a Dalí,
mis letras son como un café solo, así de simple y manual
porque eso de pedir un expreso suena muy prefabricado,
construyo mi vida fotograma a fotograma
en compañía de Borges, Hemingway, Christie, Austen...
y lo que quepa en mi maleta del tiempo.
Hoy la vida va a la inversa
porque la ficción es el mundo de la gente de hoy,
y el pato Donald añoraría tener una vida normal,
hoy se escribe la historia acompañado de una pantalla con histeria
y la mente sucumbe en el abandono,
porque la realidad de ahora es un remake de un futuro vacío,
después de todo soy un cero, soy la última letra del alfabeto,
porque la poesía es eso, un eslabón olvidado,
una voz de un niño dormido,
el pensamiento real del alma
la poesía es un viaje al sueño despierto.
By: HectorXp
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Aquí dentro sigue siendo otoño
PoezieUn libro de versos mágicos que te adentraran en los más profundos sentimientos del ser humano a través de las diferentes temáticas sobre los actos y emociones humanas que van desde el amor hasta la tristeza y decepción. Una obra con una mescla de se...
